SOLEDAD

Imagen cogida de la red

SOLEDAD

Y tantos recuerdos que el alma regresa al río de las quemaduras. Y tanto grito que oscurece los espejos. Y tanta penumbra en los brazos, cerraduras ateridas, y tantas hipotéticas cenas en medio del estiércol. (En los relojes se acaban las agujas punzantes de las antípodas.)

A veces es la noche la transparencia de la almohada, o la ficción del abrigo anhelado.

De la soledad, sólo la maleza del abandono y la historia baldía que hurgan los sentidos. (Nadie, después de todo, recordará la última tormenta ni hará acopio de las cobijas trilladas del agua.)

Del libro: “Antípodas del espejo”, 2018

©André Cruchaga