PAUSA

Imagen cogida de la red

PAUSA

Llenos de ligeras auroras, los puertos y los transeúntes, van o vienen con fiebre

en los ojos, circundantes al pez que bracea en la memoria los días incandescentes, 

el arrebato inédito del minuto.

—Vos, audible en la tapicería de mis poros, en el lenguaje que emana del ojo,

en el retumbo de la carne del cierzo.

Tan cierta como el jardín imaginario de calles carentes de cansancios.

En el fragor de nuestros miembros, el cuaderno clandestino consume la brasa

apretada de la hoguera: la única facción es el agua sobre los espejos.

El destino, —supongo—, es esta forma de inventar ficciones ininterrumpidas;

conspirar, junto a la alegría, crepitar en el torrente de las fumarolas.

Sobre el musgo insomne, el humus reinstalado del origen, los gozos ahogados

del infinito y la cuesta arriba de las absoluciones.

El tiempo por suerte es redondo: la sombra vertical entre tus manos, bebe

los vientos y sus distancias, el vino quemado en la faena. El loco hocico del ala

y el hambre de insurrección sin borrar huellas.

—Vos tan cierta que terminás siendo mi congoja. Tan cierta como este cariño

que le tengo a las ramas de la noche, pero también al aire, a los pájaros

cálidos que compartimos en este vivir desde los ojos…

En el hervor erguido del aliento, la vasta sombra envolviendo los límites.

Hablamos siempre de la sed, mientras trazamos las líneas de la geometría: 

después del diluvio cualquier quemadura es un libro con índice onomástico.

Barataria, 28.XII.2015