ESTE AHÍ DE LA PALABRA

Imagen cogida de la red

ESTE AHÍ DE LA PALABRA

Siempre ese sollozo al pie de la palabra, como la niebla que oculta la luz

de los parques, o separa los moscardones quemados del aliento o de los ijares.

Mientras el páramo abre su ojo de cíclope, el zigzag ávido de las vocales.

Crujen los sueños en el lomo de lo torvo: cada quien hilvana sus propias

obsesiones, los delirios a veces irreparables como la rosa marchita

en el peñasco donde sestea la muerte.

—Sí, vos siempre indiferente. El ijillo horada olfato y garganta.

Acechando no sé qué brasas de libélulas, trenes que partieron con antorchas

de tristeza, sin más días que el infinito de la noche.

¿Es oscuro o postrero el granizo de la noche, los escombros que todavía quedan

de aquel extravío, curvado en el clamor sordo de los costados?

Existen instantes como jaulas que muerden la ternura.

En alguna tempestad de bocas vacilantes, todo el desparpajo ensombrecido

de la hondonada o los huecos o el vacío.

Uno nunca sabe si en el olfato de las palabras, el viento aúlla junto a oscuros

cadáveres, los mismos, acaso, húmedos de salmuera y tiempo.

Ladran los sepias junto a los gusanos del alfabeto como bestias de ciego

ardimiento: detrás de los pájaros, las talabarterías marchitas de nubes.

(Ya no sé quién sube a mis pesadillas, ni entra al cónclave de la orina, al sabor

que tienen las dudas o los insultos, a la uña de luz de los callejones.

No lo sé porque en la oscuridad las palabras se me hacen multitud)…

Barataria, 05.VIII.2015