TIEMPO

Imagen cogida de la red

TIEMPO

Todos somos culpables de la ebriedad suicida del tiempo. La banca vacía

del absoluto como una tumba, los nudos derramados sobre la madera.

Todos los días de la sed han muerto en el cuerpo: los nombres, las palabras,

el lenguaje, los anillos irreparables del aliento.

¿En qué vigilia sangra el infierno? ¿En qué lápida quedaron escritos

los ardimientos, la cosecha que creció como un ídolo?

(Todo es sórdido en la hojarasca desparramada de las tardes indecisas.)

Ya el horizonte es memoria y fatiga el umbral que se abre frente a los vidrios

del futuro: ahora se precipitan los inviernos y atraviesan la piel gastada

de las sombras, —entonces, sólo entonces, me doy cuenta que el tiempo

es distancia: cava en los ojos el martillo del calendario.

Barataria, 27.VI.2014