SINFÍN

Imagen cogida de la red

SINFÍN

Infinita la otredad en sus caudales, el arte poética en la estación

de los inviernos.  ¿Quién nos mantiene en los equilibrios devorados

del absoluto? El tamaño del agua es como el de la patria o el deseo,

oscuros odres del abismo, en todos los años torpes de la luna.

—A estas horas, ya hemos arrancado el arcoíris de la boca, el ojo de la ciudad

es solo un monstruo insomne,

una demencia con ganancias: cada quien huye y gime entre las aguas

de la ternura y la ebriedad de la saliva. En los andenes, siempre es extraña

la lluvia, la noche desembarca sus porciones de sexo.

(El sinfín de los sueños muerde el sinfín de la  memoria cuando repta

en el cuerpo del escalofrío.)

En la tormenta salvamos el disimulo pero quemamos los poros…

Barataria, 28.VI.2014