AMOR MÍO

Imagen de César Ramírez Caralvá

AMOR MÍO

Amor mío, nos duelen los nombres y la tinta negra de los libros, las noches

con su alambrada de gritos, las leyendas ocultas en las rendijas del sueño.

En medio de la zozobra hemos lamido el falo póstumo de los cadáveres:

Sé que es absurdo, pero todo en esta vida es absurdo;

hemos masticado trocitos de dientes (y saben a arenillas disueltas),

en el fuego tratamos de purificar todos los demonios;

en la casa del vecino, algún niño juega a los platos vacíos, tal las manos

nuestras, despojadas de lluvia y aliemnto.

El tiempo se nos acaba y sabemos que no hay remedio alguno, para seguir

gritando frente a los corredores de la muerte, (en la cruz, los prostíbulos,

las palabras saben a sanguaza, a olores absurdos, a tiempo descompuesto.)

Amor mío, es triste escuchar el aullido cavernoso de los perros a la distancia;

y no entender que nuestra piel fría,

es esa otra letra muerta, la sombra dentro de la telaraña de las esquinas

que titubea ante el despojo de la historia (los miedos, a menudo,

son esa trama que está dentro de nosotros cuyo reino nos persigue

como un crimen horrendo: el destino, entonces, no se eleva como ángeles.)

Barataria, 02.IV.2014

PUERTA VIEJA

Imagen cogida de imagenesbonitas.us

PUERTA VIEJA

Desde entonces nadie ha visto su abertura, los rumbos hacia el sueño

robado: confieso que el tiempo y la luz abren los secretos.

Barataria, 26.IV.2014 

MEMORIA DEL ESPEJO

Imagen cogida de lanausealaboratorium.blogspot.com

MEMORIA DEL ESPEJO

Los dos cuerpos en el mismo tiempo: el cataclismo prostituido del laberinto,

el otro yo abierto a la calle o encerrado en la neurosis del espejo, póstuma luz

del doble pájaro que muere fijamente.

Adentro, los abismos innombrables, ese antiguo nombre que muerden

las pupilas, el pétalo que deslía en la claridad su propia cárcel.

En el drenaje atávico del fetichismos (vos) punzante en la diadema del relámpago,

distancia encorvada que nadie entiende.

Ante el aullido, el escalofrío afincado en los husos:

ahora es sombra la lección del tiempo y conjetura el rocío imposible

de tu forma dolida en mis sienes. (En otro tiempo, eran innumerables las begonias

y los zapatos unánimes al tránsito.)

Barataria, 2014

NEBRASKA

Imagen cogida de la red

NEBRASKA

junto a ese móvil tótem de muslos agua viva

flagélate si quieres con las violentas trenzas que le hurtaste al olvido

pero por más que sufras en cada cruz vacante una pasión suicida

y tu propia cisterna con semivirgen luna reclame tu cabeza…

Oliverio Girondo

Cuántos dedales muerden los sueños de los comensales de lotería en un país de masturbadores el teclado de los órganos Dios Dios Dios el rostro congelado en la nieve el largo resuello arrugado de los ojos avanzo titubeo  perdido en los sonidos píldoras melódicas apartes ante lo remoto tendría que caminar largas jornadas alrededor del destino solos los acordes de los zapatos entre todos los olvidos la libertad y los golpes de suerte quizá el luto endurecido las palabras etéreas de las alambradas la vida alquilada devuelta a las hipotecas quién nos mira vengo de un lugar y voy a otro el ojo apenas hirsuto el ojal que sostiene la vestidura esos días que ayudan a abrir la boca para mis pocos días —me lo han dicho reiteradamente— suficientes las estampillas inmutables de los puertos pero la faena empieza todos los días (soñar también es juego que tiene vencedores y vencidos) mira casi soy una piltrafa de nariz a pies se cierra el sendero el cuerpo es otra relatividad absurda juro que ante tantas perturbaciones quiero paz libertad para perderme en los naufragios libertad para besarte de pies a cabeza desde mi infancia lindo día no para ver los infortunios a la luz del día me declaro Lázaro en espíritu y carne asciendo a la última gracia del esfuerzo fumigo los grises celestiales de los gatos tiempos estos con hepatitis y reuma tiempos de trata y degolladuras tiempo de anonas podridas y jocotes de azucarón sin madurar tiempo santo de la violencia y la cruz del calvario hay hecatombes por todas partes tumbas y ladrones de sueños tumbas y vidas devoradas —a la pobreza muerde el unísono del chantaje y el tatuaje las masturbaciones in vitro las eyaculaciones rotando en forma desvencijada ante la promesa los sentidos maleables dúctiles por excelencia no condenes mi razón que la sinrazón también tiene su propio esplendor aunque con sus días contados ah pero esto es también una prisión que apenas se puede curar en los manicomios sólo muéstrame el camino la gran pantalla del sinfín hacia la que mis ojos van unánimes (vos) sabés cuánto pesa la miseria humana y la perfectibilidad del amor no me lamento pienso que puedo atravesar aunque sea póstumamente los hilos del horizonte morder después mi propia lápida con el interés social que despiertan las suspicacias sabés que vivo a prueba de monólogos esos monólogos con secuelas freudianas por todas partes existen pequeños edipos y pequeñas electras y antífonas y ofertorios y miserables sombras como la droga de los bancos me quedo fijo y veo el espejo: ah cuánto tiempo ha transcurrido y aun necesito la alegría los notables estertores de la juventud la alforja de las palabras y un mendrugo de tu dulzura nunca llego y ya son muchos los tropezones el aluvión de la vigilia ese grito sólido de los paraguas en la intemperie a veces me dueles en la ternura de las sábanas me duele el águila negra del suspiro el cuervo subterráneo de los sicarios el polvillo que desprende el ijillo de la muerte me duele flotar en la medianoche de tus pezones entre el matorral y mi santuario decapitado: nunca fue cierta la inocencia pero sí trascendental desembarazar los pensamientos fingir no ya tenemos demasiada monstruosidad para tales menesteres en un tiempo me pareció náusea todo tu puritanismo el menosprecio y la ignominia pero todavía hay sueños vivo ahorita voy aunque ese juego de la vida sea un engañabobos sin frontera siempre hay caminos camino hacia esa puerta cumpliendo mi legítimo sueño “ojo de perro azul” conspirando contra la tumba…

Barataria, 13.IV.2014  

OSCUROS CAMINOS

Imagen cogida de Sherezadecuentacuentos.blogspot.com

OSCUROS CAMINOS

la profunda latitud inferior de su ceniza contempla los sonidos vagabundos

de los hombres los caminos en filas de sonámbulos los pájaros en fiestas de

mirajes o en tumores del aire la mujer que lava la vidriera de los pulpos y

mañana las cascadas en magnífico estado y el oso como regalo de miel.

Vicente Huidobro

Aunque no lo parezca vivimos bestialidades: existen sombras sordas y oscuros caminos por donde transitamos si bien carecemos oficialmente de los paredones de fusilamiento están los cementerios clandestinos donde los criminales ajustician con impunidad  el aire fétido abre las persianas del día se retuercen los días desde el fondo de las fosas colectivas ¡cuántas soledades juntas aprietan mi muerte!  sí es una especie de incendio el día a día la mordida que retrata el río de la muerte el tiro de gracia retorcido en el césped  te muerden la carne nos muerden las legiones de sal en medio de la desnudez disuelta leo las esquinas indescifrables del grafiti esa geometría absurda de la territorialidad ¿quién será el otro que arrastre su propio camino? ¿quién no verá el mar ni la luna de nuevo  los peces invitados de la luz sin diásporas ni disparos? ciegos ardientes los gestos y sus desmayos  el cuaderno de miedo suspendido en los anillos del atrio en el puñal callado que nos retrata el paisaje de las paredes la luz inmóvil de los candiles no hay más que hacer sino correr entre paraguas morder el miedo en la hojarasca o las aceras o los predios baldíos ¿en qué aparcamiento perdimos el horizonte de los juguetes el ala del porvenir  o la silla o el sombrero? la noche por desgracia no tiene puertas corredizas ni los pies mástiles ni la superficie de la tierra otras galaxias ladran los perros dentro del pozo de la tinta ¿es mi rostro o la memoria? mi nombre tu nombre  en la camisa líquida del viento el ala el grito como telón de fondo atados los brazos al sucio rincón del hollín en algún lugar Rimbaud y otra temporada en el infierno y los ciegos episodios de la realidad (“Me acompaña el comedor del mediodía, pues hoy se despide. Antes que el sueño doblegue las pupilas, mi pensamiento va de camino…me obsesiona una superstición: quien no tiene sombra no tiene pasado.”) pienso en el pájaro habitual de los caligramas en ese dichosofuí que abre la ventana su misterio que me torna sentimental y me hace morder arbitrariamente las uñas de los dedos de las manos ahora todo es azar y no vehemencia en la sartén el estiércol del mal agüero el tránsito desmemoriado de estas calles con diversos centinelas pensándolo bien la variedad es inconclusa busco el reverso del sonido la única posibilidad de explorar las escaleras la velocidad de las alcantarillas la ficción de tantas larvas en la saliva cómo seguir contando los minutos casi de manera parsimoniosa en medio del enjambre sin pensar en tanta minusvalía: mis ojos los fetichismos el crucifico hecho nudo en el escondrijo la sombra se retuerce en el ataúd de la entraña entre los travesaños de la imposibilidad las moscas con sus cósmicos zumbidos (vos) me dolés en el cien por ciento de mi tos es como una piedra oscura abarcándome: rezo en el espejo de las conjeturas gotea el telón del mar encima del tejado ah la cruz donde depositan su excremento los pájaros la escupida de los funerales la piel ahumada del plato sucio sobre la mesa después de todo tanto bullicio: un día seré sepulturero de mi propia ventana mientras vos pensás en algún abanico clandestino o tumbás la sábana del último respiro: en la yugular las telarañas de la melancolía las costuras evaporadas de la sangre…

Barataria, 2014

FAUCES

Imagen de André Cruchaga

FAUCES

Todo el infinito en cada hoja del aire, el gris azuloso que derraman

los cántaros del sinfín, galope en brazos del ahora.

En mi torpe pelaje, punzan los cuervos sobre los pómulos. El animal que soy

se adentra con su hocico al inframundo,

curvos dientes del leopardo del crepúsculo, feroz pájaro de la clarividencia.

En la pesadilla que hurga,

el fervor materializado en las aceras. (Lo inminente, a menudo deslía

los cimientos y quema el espectro de las costillas.)

Barataria, 2014

CORTEZA

Imagen cogida de la red

CORTEZA

Escribir a lo largo del árbol, la ola fugitiva de la otra orilla. El terco

zumbido de la mosca en la puerta,

la duda húmeda de la fuga, la andadura de la madera en las raíces.

Sobre la hoja seca, la voz allí plantada del silencio.

Después de todo, caen las luciérnagas, el musgo rezagado de la página,

la osamenta de la luna sobre las manos.

Barataria, 2014

HUELLAS

Imagen cogida de la red

HUELLAS

Esto de andar, multiplica las sombras, crece simplemente la avidez,

los ahoras absortos, —huellas de una tinta imantada de espesura.

Es como si el infinito alumbrara las profundidades, el granito a veces

arrastrado por los ojos.

(Todo lo efímero queda impregnado de horizonte),

los zapatos que apagan los cirios, la sangre en la ventana de la escritura.

Cada semana fue la tormenta devaluada, la gota estriada de la carne;

cada fruto hizo rieles de soledades,

(siempre el país me ha resultado un dilema, el peñasco de la otredad

en los labios, la hechicería que dejan los pies descalzos.)

Siempre a lo largo del camino van quedando los sedimentos de los días

abatidos: el ojo en llamas y la puerta al mar de las distancias…

Barataria, 17.IV.2014

HASTÍO

Imagen cogida de bandasonoraycine.blogspot.com

HASTÍO

En la calle sofocante de los sentidos, la mosca de lo fatal plantada

en el plato, la mordida que nos nace de los zapatos, la cúspide

en  los dedos del eco. (Ya nada nos conmueve ante la caricia devastada;

el mundo es reclamado por las complicidades):

la inmundicia asciende como una montaña hasta el lenguaje.

El hastío se ha vuelto un legado de extraño azufre, sinuosos los alfileres

en los ojos, y los expansionismos ciegos del eclipse.

Cuando todo desaparezca, los espejos del tamaño del horizonte;

el tiempo nos desnuda y avanza en la noche, —no conozco otra camisa

de fuerza, sino la desnudez espectral.

Barataria, 18.IV.2014

NUDO CIEGO

Imagen cogida de la red

NUDO CIEGO

Vos en la zozobra de la Nada crujiendo en la negrura de los trenes.

Yo, en alguna calle sin nombre, la de mi infancia y los muertos.

Buscamos un lavabo para traspasar la transparencia de los espejos:

en algún lugar nuestras puertas gemelas,

los vendajes arrastrándonos la piel, lo difícil que resultan los ahogos

en las paredes: todo es pasado e irrealidad.

(Disfrazados perpetuamos las sombras de nuestro propio paisaje;

no hay in media res en el nudo ciego de nuestra película, sino aquel frío

con arrugas que muestra la ventana al paso de las soledades juntas.)

Así es la geografía que se compacta en los recuerdos de la deshora.

Barataria, 16.IV.2014

AGLOMERACIÓN

Imagen cogida de impresioneslasjustasimpresiones.blogspot.com

AGLOMERACIÓN

unos despojos de aves de corral un baño y su bañadera rota por el rayo

un caballo acostado sobre un altar de ónix con incrustaciones de piel humana

una cabellera desnuda flameante en la noche al mediodía en el sitio en

[que invariablemente escupo cuando se aproxima el Ángelus

César Moro

Me metes nos metemos en ese laberinto de la porfía todos callan y palpitan ríen nosotros sólo soñamos con el vuelo pensamos en tanta tinta consumida en pedacitos de papel el gran cartel del mundo y sus paralelos de onomatopeyas certificadas ¿qué forma tendrá el sombrero de mañana? ¿de qué subterfugios ideológicos saldrá la nueva leche pasteurizada?  ¿en qué rieles por ejemplo nos golpea el prensapapel de la conciencia y los titulares de los periódicos acostumbrados a hacer lavados de cerebro? nos elevamos en un instante para afeitar nuestros ojos limpiarnos antes de escapar de lo traslúcido de las estatuas —tambaleas ante el mordisco de la tormenta mortecina de las ventanas y los escaparates es demasiado cuando hay tantas municiones en la calle a usted —lo sé— la resfría el diablo de las ideas piensa en la última noche fumando un  cigarrillo piensa en el precio que hay que pagar por una flor yo simplemente quiero subir la escalera del ataúd que cuelga del mingitorio nadie está ya ni mamá ni papá ellos por suerte cabalgan sin bolsillos sobre tanta calle desierta claro antes quiero quemar mis demonios la sardina comida al mediodía el aguacate en forma de pera universalmente todos nos fecundamos cada quien lo hace  a su medida (la perplejidad nos inunda a veces nos acobarda con estos hábitos jamás podremos ser historiadores del orden social que nos aqueja pienso en los pasadizos de la luz y tus pezones erectos así al punto de la claridad frente a mis ojos allí la práctica constante de la reverencia) el Ecce homo de Nietche nuestra flaqueza en cierto modo es filosofía tenemos un sentido de la realidad a flor de piel son un libro ligeramente comparable al mar mitologisemos la fuente de nuestro haber la irracionalidad es mejor frente a la estupidez imaginemos entonces los fuegos de la desesperación las calamidades los vestigios: toda lamentación oscurece el pensamiento no podemos reducir a nada esta voluntad de perpetuarnos lo finito e infinito nuestra proclama es Evangelio el universo es ilógico el orden es ilógico la Nada son simplemente dos sílabas de la humanidad salvémonos mordiendo la agonía no en la eternidad sino en este único instante verdadero donde no tenemos catecismo quizá Esperanza aunque es una palabra dudosa y sospechosa manipulada desde la trinidad a menudo defectuosa procreadora de trampas ¿qué significa estar aquí y devolvernos el uno al otro? para inventarnos aleteamos y nos adentramos en la vertiente del galope ¿qué diría San Agustín arrepentido antes de darnos cátedra haciendo a un lado la memoria el íntimo recuerdo de la voz soberana —por suerte a nosotros no nos cunden los golpes de pecho: acabamos siendo lo que somos todas las formas de la duda sin excusa alguna de agonías no hablemos —usted y yo— nos figuramos un montón de cosas hablemos por ejemplo del frenesí del animal en medio del soplido de la niebla hablemos de la preñez y la lascivia la lluvia lo es el mundo lo es la libertad lo es la muerte la oscuridad el placer de las semanas la acústica del semen la fiereza de los sentidos el huerto la cama los espejos ay cuando nos vemos ciegos y compartimos de rodillas la Sodoma la histeria el rococó de la saliva las costillas y el barranco el gran espejo pajizo que nos imanta ay los milímetros que muerden el estallido las manchas de la lucidez ulterior (antes de ya no ser la palabra derramada Maldoror en picadillo de hambre)

Barataria, 14.IV.2014

“RÍETE DE TI MISMO”

Imagen cogida de FB de Abilio Gomes da Silva

“RÍETE DE TI MISMO”

pintar las impresiones sentidas, estando con los ojos cerrados, ante los mares,

frente al cielo, bajo el sol, bajo la luna, rozándonos el viento, escuchando

el movimiento de los árboles o los ruidos nocturnos.

Antonio Saura

Da miedo dejar el cuerpo en la página en blanco miedo a las ratas y al estiércol en los establos bang bang  boom crac crash ding ding me dices que encienda el foco para ver mis manos pero la noche muerde el escroto de mis recuerdos toc toc mi ser es otra cosa a veces necesito mi dosis de juguetes espantar a los gatos del tejado limpiarme la baba de los disparos acostarme sobre mis recuerdos zas zas  glup glup en la caja torácica no caben todos los aullidos: las ideas son como un túnel infinito en la cabeza (gotas que luego se disipan como las nubes) libertad en mis días de senectud para qué tanta batalla después de todo si los mismos son los posesos de la antorcha y la comida zzz zzz zzz hum santero santerío samaquión sarro retozón reumatís picadillo picado pichinga meque merengue mengala machucón formulina fregado chichita chichuisa culillo chicharronear cucazo cuatazo buuuu tanta palabra bailarina ay país ay ebrio calor: el tiempo nuevo es multitudinario nos desviste y danza en el umbral de las puertas ¿qué sílabas muerden mis párpados? ¿qué vacíos son felizmente como un tren? (la escritura sobre la piedra del más allá) hágase el horizonte y la Tablet los mails para enviárselos al santo patrono las verdades que consumimos enlatadas sin mayor esfuerzo hay infinitos arrobamientos en mi alma que de pronto sólo pienso en la mística en esa relación elevada del ascenso  en los proxenetas ideólogos del paraíso expertos en el face to face de la agudeza mental: arquitectos arúspices de los debates sobre temas nacionales en la atalaya yo inquisidor en brama brusco y con la buchaca llena ríete (me río con mi lenguaje de bestia)  a qué lado de la luz solar me pongo sobre esas paredes quemadas por el musgo mordidas por reliquias de mortajas abandonadas ante la ausencia del vuelo me quedo pálido frente a esa gran cuchara del océano se rompen las venas del hedor la herida ¿quién la ve? es grande devaluada como ciertos follajes alguien me habla desde la cueva de los atrios es una cueva milenaria como el universo como Dahpne púrpura en los santuarios del guijarro como Yocasta excavando sus tribulaciones como el sueño erótico hasta los tobillos en invierno de pronto ummm uff toda hecha la oscuridad en el ojo sin agotarse el infinito sí sin agotarse porque qué sería de nosotros sin Dios sin alguien que nos recuerde el cielo o el más allá confieso que la miel es toda una gesta para tragarla y más si la demencia es póstuma pienso en el país es decir en el valle de las hamacas en la danza del torito pinto sobre las alas del torogoz Escila aquí el Hades la virgen de Candelaria allí multiplicada en los dones —lávate los pies —me dices— luego haz vibrar a todo pulmón el cantar de los cantares las sábanas del cielo con las hijas de Lot mis cinco letras a la orilla del alba donde braceamos hasta saciar la espesura de los peces siempre el extravío nos salva del vaho desatado del te quiero único del poema jejeje jijiji iii aah  ah con qué placer dibujamos el infinito el crepúsculo es mi brazo derecho mientras pienso en el caminito que se hace a través de un túnel: en mi gramática el ícono del pájaro sobre el árbol las ramas con formas de sílabas y consonantes país en el absurdo de mis ojos desde siempre habitación para mi poema la ciudad es increíble la ciudad mata…

Barataria, 05/06.IV.2014 

CLOACA

Imagen cogida de en.wikipedia.org

CLOACA

Cada quien tiene su precio, —me has dicho.  En mis torpes cuencas,

la extrañeza de atardecer en las pezuñas. Esa disputa a muerte

por lo maloliente de los vacíos que acumulan las manos, por la sed devota

de lo inmundo, por los estragos de los excrementos en las aceras.

Aun así me ríes desde dentro de la fotografía carcomida por las cucarachas;

te ríes de mi pocillo de peltre,

del plato oscuro del guacal de morro, del mapamundi que despliegan

las marionetas, de los tantos tiliches prohibidos que arrastra la lluvia.

(Entre tanta camisa deshabitada, la brisa de la alcantarilla en la puerta,

los dedales profundos de los callejones sin salida de la esgrima y el fango.)

Estrujados los brazos en la soñolencia,

el lagrimal morado de la noche, la escritura deshecha en el pantano.

Llego al punto de lamer los peces de mi inmundicia…

Barataria, 12.IV.2014

ÁRBOL

Imagen cogida de la red

ÁRBOL

En la cáscara frenética del árbol, la escarcha fugaz del tiempo.

Tras la oruga disuelta de los ojos, todo el rebaño nocturno del aire.

(Allí, entrelazados los dientes del matapalo, el subibaja del ojo como guante

entre la goma que hace gemir a la madera.)

Ya rotos los zapatos, se ahoga el césped en los pies:

todos los cementerios acechan cargados de pájaros muertos, ¿quién mastica

las raíces del crepúsculo

y quita de sus costillas los gusanos, la gota de multitud machacada

en las costillas? —Por cierto que ahora cultivamos heridas,

y hacemos con la ruda invocaciones frenéticas, hasta el punto de quedarnos

desnudos en el llanto.

Por si fuera poco, unas cuantas monedas no lavan al cordero.

Barataria, 11.IV.2014

VOCACIÓN

Imagen cogida de la red

VOCACIÓN

Entre tantos desatinos, la tapicería de los párpados: en éstos

hay vocación por desnudar aquella rosa intuida por el presentimiento.

Después de caminar tanto a través de la calle

del imaginario, no me queda sino, vestirme con los vértigos de la alambrada.

(Respiro en el pozo de la intemperie y me adentro al bosque:

en cada litoral afirmo mi vocación de transeúnte.)

Jamás olvido el lápiz y el papel y el tropel de la pira invisible de mis días.

Jamás renuncio a la madera de mis cuencas nocturnas.

Barataria, 07.IV.2014

NOMBRES

Imagen cogida de la red

NOMBRES

Los fui aprendiendo como semillas compartidas a lo largo de la hoguera.

Desde entonces el júbilo tiene campanas y no mausoleos: (aprendí, luego,

que hay palabras ignominiosas y absurdas), nombres breves; otro, largos

como la esperanza, como los hilos telegráficos de los pájaros.

Ahora juego a subir y bajar escaleras (de pronto pienso que el cielo

tiene lenguaje de basílica, y lejanías más extensas que un plato de comida.)

¿Qué circunstancias aúllan en el espesor de ciertos nombres?

Sé que mi pelaje, a menudo, se enfría en la lluvia, (vos) le quitás, al frío,

la rebeldía a mis cabellos…

Barataria, 05.IV.2014

LITURGIA

Imagen cogida de la red

LITURGIA

En la calle los minutos menstrúan sus paradojas, destilan ahí sus largos

muslos. (Siento que nunca me he quitado las ataduras de la perversidad,

ni he negado a los caudillos de la delincuencia.)

Hasta ahora el cuerpo se hunde en realidades putrefactas: ni siquiera

los tejados se salvan de extraños habitantes; resulta perenne el empedrado

y el ocaso de las ventanas.

¿De qué introspección se vale la solemnidad de la hostia?

¿Qué atalaya no deja de ser nefasto expediente?

Caminas a mi lado y jamás agoto el miedo: tu cuerpo ahí en la torpeza

de mi equilibrio, ahogados entusiasmos de la antorcha, zozobra ante el caos

y el ya no ser. (Al puñado de gritos —no obstante— las lecciones

de los ijares en mi boca, el regimiento de tu júbilo.)

Mañana, seguramente, tendremos la certidumbre de algún relámpago.

Barataria, 09.IV.2014