CLOACA

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CLOACA

Cada quien tiene su precio, —me has dicho.  En mis torpes cuencas,

la extrañeza de atardecer en las pezuñas. Esa disputa a muerte

por lo maloliente de los vacíos que acumulan las manos, por la sed devota

de lo inmundo, por los estragos de los excrementos en las aceras.

Aun así me ríes desde dentro de la fotografía carcomida por las cucarachas;

te ríes de mi pocillo de peltre,

del plato oscuro del guacal de morro, del mapamundi que despliegan

las marionetas, de los tantos tiliches prohibidos que arrastra la lluvia.

(Entre tanta camisa deshabitada, la brisa de la alcantarilla en la puerta,

los dedales profundos de los callejones sin salida de la esgrima y el fango.)

Estrujados los brazos en la soñolencia,

el lagrimal morado de la noche, la escritura deshecha en el pantano.

Llego al punto de lamer los peces de mi inmundicia…

Barataria, 12.IV.2014