TARDE

Imagen cogida de la red

TARDE

Esta claridad apenas adentro de todas las siegas del aliento.

En las aceras y calles se pierde el sentido del pan: corro tras los juegos

del tiempo y sus reveses.

Cada vez las palabras se fugan. Se fugan las palabras y bosteza la culpa

de todas las inclemencias. Se fugan los espejos y subasta la tinta.

(Algo deja de ser después de todo en los sinsentidos, en la voz errante

de los tiempos.) —¿De quién es la culpa que no hallan botellas en altamar,

ni trenes de regreso en las estaciones recorridas?

—Muerdo las credenciales de mi vigilia, de pie frente a la lluvia,

busco un notario…

Barataria, 22.X.2013