HORAS

 Pintura de Mosè Bianchi, cogida del FB de Pittori Italiani dell'Ottocento

HORAS

Son nada las horas que imaginamos en el pantano. Los pensamientos

en el muladar y esta suerte de intentar cada día ser agua limpia.

—En realidad, ya no sé si es el Paraíso o el Infierno, todo el horizonte

abigarrado por la tristeza, todos los colibríes disecados del destello.

A menudo las horas se pudren en el paroxismo, envilecen los ahogos

arrepentidos,

y las sombras con sus vacíos.

¿En qué presente desembocan los arcanos, esta chatarra de mis pulsiones?

¿Qué ardores colmarán de nuevo el hambre? —Sigo la marcha

por si emerge la desnudez de los ojos frente a la ventana. (Aunque seguir,

sea otra forma, de repartir lo derramado.)

Barataria, 23.X.2013