MURMULLO

Imagen cogida de la red

MURMULLO

Se abre como un océano la gota del recuerdo, sangre de fuegos

agónicos ahí donde las manos ya no pueden arar la tierra, ni repensar

los círculos que hizo la libélula en su trance.

(A menudo sólo somos palabras en la oscuridad del universo;

solo palabras de alienada súplica,

libélulas en el vaivén de la jornada, vorágines de lo irrespirable.)

—En las calles pasa lo mismo: el ahogo que nos muerde las uñas,

la ebriedad de la duda como una tenaza enmohecida,  el granito derramado

en los domingos. Pero todas estas aguas del desvelo son humanas.

Uno no sabe, por cierto, hacia qué inclemencias va la boca,

el pedazo de cuajada entre los dientes,

o aquella estatua desafiante sobre el césped.

Por desgracia, estamos hechos de símbolos: mientras cuento las espinas,

procuro entender la metafísica de las monedas, el rumbo sordo de la piel.

Barataria, 28.VII.2013