FUGA

Imagen cogida de la red

FUGA

El tiempo transcurre más allá de nuestros poros, más allá de las cortinas

de la memoria, del otoño y los noctambulismos.

(Sueño en los grises enrarecidos del espejo, vasta fuga del ciempiés

de lo fantástico,  inaudible todo el equipaje perdido del ombligo.)

—Me fugo del insulto irascible y obsceno.

A veces sobre el trajinar insospechado, los hermetismos de la lluvia

descendiendo hasta los imprevisible de los miedos.

¿Quién dijo que todo era luz en las Siete cabritas del cuento?  ¿Quién dijo

que el vómito no horada la mesa? —Ahora lo sé cuando la breña y la zozobra

ejecutan sus propias demoliciones.

(Nunca fue fácil vivir en un pedazo de húmeda eternidad; pronto uno se abre

a los vacíos: hecha está la lágrima para la fiebre del espejismo.)

—Mientras limpio la habitación,

pienso en la rotación de los ahogos, en todo el duelo que me dejaron

los relámpagos y el graznido de la jaula…

Barataria, 16.VII.2013