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viernes, 12 de abril de 2013

MUERTE

Imagen cogida de la red




MUERTE




(La muerte es la medida de todas cosas.) Muero cada día cuando resbalo
en la cuerda floja del tiempo, este aliento carece ya de sombreros,
cae la respiración hasta los tobillos, ¿qué me queda después de lamer
los excrementos? (Morir antes que mueran las palabras es la mejor solución.)

—Morir como se embriaga el tejado
al tocar con la lengua los poros averiados del alquitrán que sueltan
los párpados (el usgo biselado del relámpago vacila en mis manos
de inesperado asedio, descorre mi abnegación en las quemaduras del barniz.)

¿De qué tiempo y de qué muerte hablo?
—Vengo del semen, del fuego y del hacha. Vengo del bisturí y las negaciones,
vengo del hambre y la bofetada, no de los afrodisíacos,
vengo del disparo y del fastidio de los perros,
vengo del incesto de los mares y del terror de las religiones,
vengo de la violencia y del deseo,
vengo del vértigo clandestino de las neumonías,
vengo de la tormenta donde se deshace la alegría
vengo del desorden y el olvido, vengo de los insultos a la esperanza,
vengo de la perversión de la poesía. ¿Existe otra amenaza más fuerte
que el deshielo, el racimo de trementina en las sienes, la vestidura humedecida
por la sombra del que parte hacia el arbusto del sonambulismo?

(La vida no está hecha sólo de buenas intenciones.)

—A la oscuridad se suman los ojos devorados de la memoria: (vos y yo
lo sabemos cuando lavamos nuestros pies y dejamos caer de golpe las culpas,
y la locura de estar al borde de otro espejo, tan incierto como nosotros.)
a la luz que sube, yo bajo con manos y boca al acuario…
Barataria, 02.IV.2013


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