MUERTE

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MUERTE

(La muerte es la medida de todas cosas.) Muero cada día cuando resbalo

en la cuerda floja del tiempo, este aliento carece ya de sombreros,

cae la respiración hasta los tobillos, ¿qué me queda después de lamer

los excrementos? (Morir antes que mueran las palabras es la mejor solución.)

—Morir como se embriaga el tejado

al tocar con la lengua los poros averiados del alquitrán que sueltan

los párpados (el usgo biselado del relámpago vacila en mis manos

de inesperado asedio, descorre mi abnegación en las quemaduras del barniz.)

¿De qué tiempo y de qué muerte hablo?

—Vengo del semen, del fuego y del hacha. Vengo del bisturí y las negaciones,

vengo del hambre y la bofetada, no de los afrodisíacos,

vengo del disparo y del fastidio de los perros,

vengo del incesto de los mares y del terror de las religiones,

vengo de la violencia y del deseo,

vengo del vértigo clandestino de las neumonías,

vengo de la tormenta donde se deshace la alegría

vengo del desorden y el olvido, vengo de los insultos a la esperanza,

vengo de la perversión de la poesía. ¿Existe otra amenaza más fuerte

que el deshielo, el racimo de trementina en las sienes, la vestidura humedecida

por la sombra del que parte hacia el arbusto del sonambulismo?

(La vida no está hecha sólo de buenas intenciones.)

—A la oscuridad se suman los ojos devorados de la memoria: (vos y yo

lo sabemos cuando lavamos nuestros pies y dejamos caer de golpe las culpas,

y la locura de estar al borde de otro espejo, tan incierto como nosotros.)

a la luz que sube, yo bajo con manos y boca al acuario…

Barataria, 02.IV.2013