BRUMA

Foto de Open Art, 

cogida de FB de Libraria Humanitas Valcea 

BRUMA

Puedo caminar entre los caminos borrosos de las calles. Morder cartílagos,

masturbarme frenéticamente entre las fauces de la tinta, con la debida

urbanidad del invierno, sin que el semen de los cementerios haga sus propios

estragos: me río de los murciélagos que sobreviven a la mesa del domingo

y a las noches que prolongan los relámpagos.

¿Hay otra manera de cortar las buganvilias sin romper los pétalos

sin que el público se alarme de los pensamientos?

(Necesito un museo para la sombra de mis sueños, sin publicidad.)

—A menudo me detengo a mitad de las sombras: soy animal residual

en la tinta seca de los calcañales, hueso anegado de rituales invertebrados,

(el hartazgo provocó desorden en boca, manos pupilas);

ahora me toca recurrir a las fotografías sepia colgadas del cancel del respiro,

y crear mi propio catálogo de sonambulismos (la sábana rota que nunca

sospechamos, el discurso en los fósforos encorvados de la penumbra.)

—Pero, después de todo, vale la pena reír.

Sólo debo anotar en mi cuaderno la próxima cicatriz, el chubasco de otoño

en mi cuerpo, o comprar otra tinta menos desgreñada para mis pensamientos.

Barataria, 13.IV.2013