INSOMNIO

Imagen cogida de la red

INSOMNIO

Sucede que el humo germina en la uña de los muertos. Allí, en el vagido

desaforado de la asfixia, entre exégesis y pulmones.

En la combustión estallan las agujas del reloj y el féretro que contiene

los huesos, la alegría corrosiva de los trenes,

y la parsimonia del suicida con una brasa entre las manos.

Mientras aparco el aliento en la habitación oscura, la gravidez embriaga

la memoria del ojo al revés de la ternura, bestias sórdidas en el nicho,

indescifrados ritos del andrajo.

—Sobre el hacinamiento de epítetos en el espinazo, afloran las dudas

como las aguas oscuras de los témpanos cristalizados.

Todo cabe en los nichos helados de las semanas, cualquier desatino

con excedentes de mugre,

los trapos del falso estupor y hasta el río obsceno del escombro: los residuos

del subconsciente dejan vendavales en el almácigo de los balcones;

otra cosa es cuando el paisaje se harta del diluvio y la caricatura altera

los hangares,

el trajín hasta el golpe de la ceniza, el agobio del aletazo o las pulsaciones

debajo de la colcha de los sueños derruidos.

Aún estoy en movimiento, figurillas desconocidas colgadas del cancel

de la saliva, raptado el horizonte del alba, entre durmientes

líquidos de náufrago, visibles espejos degollados por la ironía de la danza.

Siempre supe que hay diferentes maneras de perderse en el mundo:

canto a mi materia en fuga, impaciencia de espléndidas quemaduras…

Barataria, 28.II.2013