CERTEZAS

Foto de Images inaire, cogida del FB de María Bentancor Conde

CERTEZAS

Nunca estuve tan seguro como ahora: deslumbra como monedas

ese juego de brumas hacia la noche, —ya es incurable la mácula lustrosa

del mimbre de la conciencia.

—Por cierto, sobre los ojos, las ojeras, ese juego sucio de las rendijas,

el sabor agridulce de las tenazas, la acidez gástrica de la savia.

Por suerte descubrí a tiempo la impudicia

y los patetismos de la contradicción, la sombra que a veces se santigua

para cubrir, los pálpitos subterráneos que muerden las funerarias.

(No era sol el azúcar en el paladar, ni líquido sagrado aquella lluvia,

sino la noche aterida y sin escaleras:

la medianoche obtusa debajo de las axilas, el sueño cobarde de la soledad.)

La ruindad me deja un hueco en las sienes, —pero en todo caso—

he conocido los pensamientos aviesos de la rabia, ese no dormir del otro

que impide el paso de la luz.

—Al menos debería haber decoro para hacer soportable el horror;

son tristes las conciencias transitorias, y la ruina del incendio personal.

La realidad siempre es una moneda que alguien inventa para maquillar

su nostalgia, —de ahí que ya no me fíe de las imágenes del horizonte.

¡Qué dicha! —ahora conozco la pobreza en su propia sombra: contrapunto

acaso, de la fosforescencia del pálpito.

Por suerte mi locura no me permite antagonizar con la hipérbole.

Es probable que al amanecer salga invicto de esta vastedad, y atrás

quede ese surtidor de pañuelos, el hedor domesticado del delirio.

Barataria, 23.II.2013