Imagen
cogida del FB de Biblioteca Nocrich
SOMBRA INTERMEDIA
No hay tal sombra sin memoria, ni
ríos que no arrastren escarabajos,
ni matorrales alrededor de la
piedra erótica de una emboscada.
Hay soles que arrastran noches
sin cobijas, (el poema sin palabras,
que se convierte en el hueco del espejo); tras aquella ceniza en el
aposento,
la herencia de la lava en las
venas del respiro,
la oscuridad siempre con su labor
adversa, acaso saliva de la zarza,
en la otra gota que rebalsa de
las criptas.
En el intermedio escrito de la
tinta, el fluir del río con sus propios lamentos:
—¿está hecho de palabras el
remedo de la luna?
¿De qué lado la sombra horada el
aliento?
Siempre me pareció sospechosa la
inmensidad sin brida, quizás porque
desde siempre nada es
fortuito. Quizás porque todo horizonte alucina
en la sien anónima del murmullo.
Entre mis viejos cachivaches, el
ala rota colgada de la puerta:
(vos en la labranza de no sé qué desvelos, con el ajuar ciego de
la ceniza.)
En el amarillo rectangular del
frutero, la grieta del poeta
los tantos ataúdes donde Dios
pega con almidón la próxima página.
En cada desvelo, las ansiedades
del destino, el antagonismo de los sueños
y esta suerte de pared hendida en
el fermento del taburete.
Sobre la piel, las huellas de las sastrerías, el hilo roto del sigilo.
Barataria, 06.II.2013
No hay comentarios:
Publicar un comentario