MIEDOS

Imagen cogida de la red

MIEDOS

Ta peur est comme la foudre sur mon port.

RUBINSTEIN MOREIRA

(Para ningún sueño hay posibilidades con tu nombre: todo lo perviertes, lo magullas, lo asesinas con las frivolidades del terror, —silba en los bolsillos la desconfianza, siempre a merced de los oscuros relojes de la calle, los hirvientes umbrales del entrecejo: a cambio de la aurora, tenemos callosidades de escarcha en las sienes y un delirio que no cabe en la memoria. Todo lo humano pervertido en la saliva, ¿dónde quedó la lucidez de las gaviotas? Sólo hay espejos de saturada neblina, girar sin sentido alrededor de las luciérnagas, cavas las axilas con las uñas del antifaz y luego lames la respiración del petate. En las lunas febriles del semen, los dientes disueltos en los ecos oprobiosos del desvarío. Existes a medio cuerpo del embalsamamiento, en las marcas y patentes del miedo, en el tormento de la furia de los espejos. Marcha en fuga el velamen de las palabras.)

Y ya casi la hora, todo ha sido truculencia. —(Puedes argumentar

lo que quieras), nada tiene sentido a estas horas del amanecer, aquí cuando

de pronto el insulto es gratuito,

y en soledad se apela a la noche, al mundo si se quiere del exterminio.

—Jamás el mundo fue hecho a la medida de alguien, a menudo la cuna

náufraga en plena noche,

cada instante marcado por revelaciones bestiales,

el doble espejo debajo de las sábanas, la asfixia atroz de los sentidos.

Como todo lo perecedero, jadeo y zigzag ceñido a lugares lúgubres, a la mueca

de embudos del asco, a la pobre jaula del monólogo cuyas esquinas,

vacían los ojos que contemplamos.

Y hay algo todavía en la proximidad: la extraña inquietud por la risa,

o la caricatura del horror que nos sobrevive con peculiar odio de clavos.

Entre esa destrucción, respiramos para morir en los ecos del aljibe.

Barataria, 13.II.2013