AGUJERO

Imagen tomada del FB de Sofía Rodríguez García

AGUJERO

Golpean los huecos  en las aguas ahogadas de la lengua. Golpea

la doctrina de la noche en los jardines suspendidos del cáñamo de los ojos:

—todo lo que ganamos se perdió inútilmente en el aire afilado

de las campanas vacías,

tu mirada ahora se desvanece en los pabilos rotos del azogue,

caballos de furia galopan ahora en las aguas hondas de la noche:

¿qué final tuvo la historia del rostro y la ternura, la ventana como fiebre

de guitarras, el pulso sonoro del aliento?

Ya no hay porfía ni reniego en todo esto, sino liturgia de la voz desvivida:

acaso el grito en el peñasco de la espuma que subió hasta la nariz,

el pozo del mural profundo de los sueños, el desparpajo del convite.

Entre un día y otro, los pedacitos de escarcha de los espejos,

y entre ellos, también, el agujero del pálpito como la sombra del mundo.

Si hay retorno al nosotros, será como los huesos atravesando el mapamundi

de cuanto abrimos en las sombras de las paredes.

Nos comimos de un tajo la ternura. Vaciamos el sol del armario.

Profunda es la noche en nuestras propias oscuridades.

Barataria, 23.I.2013