MENTIRA QUE LA MAGIA TERMINA

Pere Bessó

MENTIRA QUE LA MAGIA TERMINA

Al poeta Pere Bessó, maestro.

“El viento le dijo al río:

¿a dónde vas tan corriendo?

Y el agua le contestó:

no sé, porque voy huyendo.”

JOSÉ BERGAMÍN

“La ilusión es el camino.

La luz es nuestro destino.”

JOSÉ BERGAMÍN

Mentira que la magia termina ahí donde han madurado los caminos, Pere,

mentira las aguas que aplacan el polvo de la almohada nocturna,

mentira los cuchillos de sal que dejan cráteres en el salitre de las hojas,

mentira el canto del gallo desde la galera donde la luna duerme,

mentira el cierzo que se quebró en la esquina vertical del día,

mentira la lluvia desollada de colibríes, el espejo encerrado en el torbellino,

mentira la sien vaciada del jarro donde se amarran las piscuchas,

mentira el santuario de las categorías dialécticas,

mentira la piedra del Edén de los días de buganvillas,

mentira la sed que golpeó contra la piedra desenterrada del almácigo,

mentira las demoliciones iconográficas del paredón de fusilamiento

de las palabras, la hoja de la armónica apuñala, el cierzo,

mentira el filo de la semántica pasional de las raíces,

mentira la lluvia en el poema, el verano, todas las estaciones juntas,

mentira el blanco y el negro  no así estos huesos en las sombras,

mentira las metáforas: no soy poeta imantado: soy sólo la perplejidad

si es que cabe la palabra caminando sobre las arenas del desierto.

Mentira el desbalance de la línea recta de los telares, ciertas las pulgadas

amarillas de la luz en mis anteojos de ciego;

mentira las palabras piadosas de los verbos en tránsito, los pensamientos,

las piernas del colibrí,

las señales de tránsito en la lava de las escaleras,—y claro, las revelaciones

fortuitas del zodíaco, los desmanes de los adverbios acabados en mente,

Ícaro perdido en la nitroglicerina del éter de ciertos adjetivos,

mentira la nube colgada del asfalto,

de los puntos cardinales de la fotografía en sepia del tiempo, mentira

los caracoles pintados con ceniza, la insurgencia del colibrí, Sartre,

Bretón Camus, Kierkegaard,

verdad el féretro de las prohibiciones, estar aquí de sol a sol con los ojos

de fuera de la estación que nunca llegó al taburete encantado,

mentira la cuajatinta en complicidad con el terrón de azúcar,

y sí la hipérbole, las interrogaciones, las admiraciones, el quiasmo,

y sí el pecho sajado de los molinos de viento,

mentira aquella lámpara guiando las lecturas de medianoche de Dante,

cierto el crimen alígero de las alas, la constelación de las ruinas,

cierto el pozo vacío de arpas en los tréboles de los peces,

mentira el goteo de los géiseres, y la ventana de la página reducida a ceniza,

mentira el cielo cambiante de sombrillas, la anulación de las esquinas,

mentira el estómago vacío en los andenes del frío, —el tiempo es irreal

Pere, en el magnetismo lúgubre del hollín, en el tragaluz lascivo

de los jardines fechados con relámpagos, del cielo de Pitágoras,

mentira cada andamio del frontispicio de los espejos,

mentira los trenes petrificados de la noche, el poema después de todo

que encarna y descarna las teologías,

la oratoria filosofal del patíbulo con siete cadenas perpetuas,

mentira la razón del bostezo en la vía pública, las excomuniones

y las idolatrías, el parnaso del estertor a piejuntillas de la sartén con el peso

de la verdad, sólo de la verdad a medias de la historia,

mentira todo ese viaje a las antenas de las azoteas donde azota el viento,

ciertos los fantasmas errantes de los abrazos, el torrente acuático

de la respiración y las visiones que jamás pueden sosegarse.

Al final, Pere, nos salva la fundación de la poesía y hasta aquella, sin duda,

“Llama mojada” de Novalis o el llettre-Océan de Apollinaire o el amor

de Gérard de Nerval o en todo caso,  las “líneas fantasmales”

de tu “Cirse de la linternera en Les Roses de Lancelot y las luciérnagas.

Nos queda el imaginismo de Ezra Pound, el buen humor a la desazón,

y hasta Picasso o Braque o Gertrude Stein o Antonin Artaud,

a la hora de ordeñar los senos de la poesía en el otoño de la luz.

Barataria, 16.XII.2012