CICATRICES

Uno lleva tantas cicatrices en el espinazo que pronto es complicado caminar

 sin quitarse los zapatos: duele toda la farsa que pulula en el aire como verdad absoluta.

Imagen tomada de la página virtual/listas.20minutos.es/lista/revoluciones-y-motines-historicos

CICATRICES

Por generaciones el ojo ciego del exterminio, el horror del sonambulismo en los hisopos dejados en la respiración, juegos que la sed o el olfato han ido realizando cada vez que el día limpia la ceniza de los ojos; en los sistemas caducos de la respiración, las vitrinas del vaho cortan las vísceras, el zumbido del alfabeto en su oficio público, cárdeno el contrapunto de las líneas que este infierno ha puesto en su doblez de harapo. Uno ha acumulado tantas cicatrices a lo largo de la vida que es increíble: bien se puede hacer una jacket de acequias; bien se pueden hacer invernaderos, regadíos de oreja a oreja, páginas hirviendo a la velocidad del sonido. —o bien, artesas de recuerdos, talas para multiplicar los espejos, cielos falsos con páginas de agua. Uno lleva tantas cicatrices en el espinazo que pronto es complicado caminar sin quitarse los zapatos: duele toda la farsa que pulula en el aire como verdad absoluta. En las grandes urbes, hay más obsesión por los cadáveres, por los féretros; siempre es una locura el humo del jazz a media cuesta de las costillas, en la escritura lenta de caballos moribundos donde silban las trompetas del tedio. Un día necesitaremos transfusión de sangre para la realidad. Léase transfusión. Quizá también de cara y argumentos. Lo caduco ha llegado a tiniebla; no podemos ante el zarpazo, hacer un velorio de relámpagos: al parecer nuestros días de asombro están contados. Derribemos ya los maniquíes con rayos amnióticos, sin llorar como un suicida a solas…

Barataria, 20. V.2012