JARDIN ENTERRADO

Ya es inaudible el jardín de las palabras. Ha sido soterrado

hasta el cuello, la fragancia de las campánulas, el crisantemo

de la luz, el polen de la madera. Ahora es ráfaga la piedra

en el espasmo; la eterna ráfaga que vuelve yerto el camino.

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JARDIN ENTERRADO

La noche ya es de acero para siempre.

Frío cárdeno, el aire.

CÉSAR SIMÓN

Ya es inaudible el jardín de las palabras. Ha sido soterrado
hasta el cuello, la fragancia de las campánulas, el crisantemo
de la luz, el polen de la madera. Ahora es ráfaga la piedra
en el espasmo; la eterna ráfaga que vuelve yerto el camino.
He caminado hasta el fondo del aliento, en la inclemencia
de los cuchillos no hay hospedajes,
ni estaciones sosegadas, sino inclementes desajustes del paisaje,
afanes hundidos en la sombra,
indemnes pabilos repicando en los poros, gélidas agujas
de lo subterráneo.

Quiero alumbrar el silencio ante la penumbra, ante la piel
rota de las baratijas, ante la mirada rota y voraz de la tierra;
cada día el pergamino de la sed me agobia,
socava la carcoma, la cárcava donde ensaya la ignominia,
las preguntas del viento al amanecer.
En el jardín soterrado de la luz, sólo caben los gusanos, la bóveda
desnuda de la lengua,
los caballos que opacó el latido, el escombro anticipado,
del cuerpo que se pierde en el hoyo negro de la vigilia, en la dinastía
oscura del lecho, hija de la almohada trashumante.
En lo profundo, el frío arrecia y desvanece la claridad de los jardines,
el desasosiego brota de los relojes,
tempestad del pezón que martilla como una flecha de gotas:
mi pecho viaja hacia la propia ceniza de la garganta.

El entrecejo trastocado por la brújula del ojo
que busca los jardines enterrados, la nocturna ala de la noche
con esa querella de estacas hundidas en las ventanas.
—De pronto, todos hemos visto este calabozo del galope trastornado,
las aldabas sudorosas del hollín,
el germen de la polilla en el sudor, las pupilas acumuladas
en la demencia, el cuerpo fugaz del becerro en las manos, derretida
leña en el telón de la llama.
La respiración paraliza su solapa: el granito vuelve atroz,
este rostro en candelabros, este fuego encerrado en la respiración.
No tiene, hoy, nombre el lamento, salvo el vinagre que sustituye
al sollozo, la piedra pómez del pudor, lo inhóspito de los violines
en la lluvia de los ojos, ladera de la piel,
agónico derrumbe del semen en el hueco del despeñadero.
Nunca imaginé la tinta derramada en la caverna desandada;
ahora, desde luego, creo en las campanas del inframundo,
y en los dos hemisferios hundidos del rescoldo.
Ahora creo en la complicidad del subsuelo, en el páramo de la penumbra.

Barataria, agosto de 2011