Imagen de André Cruchaga
CAMPANA
I
Cada golpe en las paredes,
Suena para poner los pies sobre la tierra.
II
Ninguna campánula, en las frondas,
Resiste al frío de la intemperie.
III
El aire que recibe la garganta, ingenuamente,
Hace del sigilo una herida de sonidos.
Barataria, junio de 2011
Querido André:
ResponderEliminarMe gusta el gotear de tus camapanas, el aspaviento que llueve entre el aire. Recibirte a cuenta gota, entre lo breve y sustancioso, es una manera efímera y a la vez honda, terriblemente honda... porque tus figuras se marcan profundamente de tal manera que hay veces que los poros se saturan y se sudan palabras -tus palabras-.
Besos nocturnos.
Salud, Poeta.
Marina Centeno.
Muchas gracias, poeta, por fijarte en estos ejercicios, liviano como el equipaje del viajero.
ResponderEliminarMis mejores parabienes,
André Cruchaga
Aún entre lo breve y lo liviano, como dices, tus líneas abren surcos -André-, y después la cosecha de presentimientos, y la infatigable imaginación donde se construyen edificios. Bien sabes que tus ejercicios, igual como le llamas, son detonador de mis dedos, que agilizan voluntariamente sus caminos. Gracias Poeta por brindar tu trabajo.
ResponderEliminarMarina Centeno.
Es la vida mía, en breve, poeta. a menudo asfixiado por los sueños; otras veces, por el estertor de la ceniza en las palabras.
ResponderEliminarGracias,
André Cruchaga
Así tiene que ser, como un legado, -André- la vida del Poeta. Con esa intensificación en la palabra, arrastrando sus cobijas y recolectando margaritas. Algunas veces te presiento rebelde, insatisfecho, acalorado, y otras, con esa gratitud ante la desdicha como si de ella aprovecharas la hondura, otras, recuerdas, te palpo en la plenitud del erotismo, que a tu manera, en tu línea, es una forma que se manifiesta fresca y a la vez realista.
ResponderEliminarMarina Centeno.
De cualquier forma, el sentido del poema, breve o extenso,lo da, ciertamente el contenido. Vamos así, dejando o asumiendo el orden de las cosas, el calendario, las sagradas leyes del cielo y de la tierra. En cada palabra u olvido uno se rehace y, acaso, también, muere. El poema es sólo la noche o el día que nos cubre.
ResponderEliminarGracias. Mis mejores parabienes,
André Cruchaga