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domingo, 27 de agosto de 2023

INTIMIDAD

©Pintura de Joan Mitchell


INTIMIDAD

 

 

Todo el tiempo me recuerda los linderos de la espiga y la huida.

Desde la boca al abdomen se condensan los latidos de la materia.

Dentro del torrente, la penumbra desgarradora y frenética.

Nado en su candor pretérito, ahora, todo a contracorriente.

El ave al momento en que se transforma en camino:

cualquier día vivido dista del presente engullido por la memoria,

cualquier claridad puede gritar a los cuatro vientos del vacío,

mientras la voz hurga en las lavanderías

de las pupilas rojas del deseo y la ternura del deletreo impuro.

No hay ámbito indulgente para los coágulos de esperma hacinados

en el albergue de la memoria o en el óxido que nos sobrevive.

A veces es la noche la que separa las aguas confundidas:

ahí las horas en la antesala recurrente de las ojeras.

(No existe fuga más sutil que deshacer la túnica que envuelve la sed

de metamorfosis en la concavidad del cuerpo.)

Hoy he respirado la tierra antes de entrar al nuevo calendario.

Entre trenes y taxis, la inmensa brevedad de la brisa en los jardines,

la orgía del frío desde el cielo, la primavera leve en una hoja.

 

San Francisco, California, 2013

 

 

Del libro: «Burdel Bahía St.», 2013

© André Cruchaga




 

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