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viernes, 3 de febrero de 2023

ANTIGUAS VIGILIAS

 

©Obra pictórica de Joan Mitchell


ANTIGUAS VIGILIAS

 

 

Entre la noche y sus prolongados estertores,

esta brumosa estación de la vigilia.

Sobre la piel crepita el tiempo, crece la desnudez

y el despojo, las paredes donde los abanicos,

muerden la garganta sin ningún reparo.

Yo, entre los poros amarillos de lo subterráneo.

Me seduce la alucinación con sus nutrientes

de aforismos. En los antiguos rostros del hambre,

el cadáver prostituido de los ojos,

las heces del pecado de las semanas,

y la conciencia en el bisturí de la angustia.

(En la eternidad se torna intangible el incienso,

la carne incinerada y el destello del ocote:

tras la verdad, la oscuridad de los días

y el claro espejismo del calendario.

 ¿Cuánto pervive en la piedra del mundo?

¿Cuánto importa para llegar a amar?)

Yo, entre el cómic grotesco de las sombras

y el pájaro de fuego que arde en los ijares.

Escucho, despierto, el pálpito del fuego.

Alrededor de las aceras y mis zapatos,

ofrezco los despojos que me deja la lluvia.

 

Del libro: «Se han roto tantas cosas con el viento», Barataria, 2014, 2015

©André Cruchaga


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