ESTERTORES DEL PRESENTE

© Obra pictórica de Joan Mitchell

ESTERTORES DEL PRESENTE

 

Crece el grito sobre la espiga del duelo, una piedra nocturna y bestial nos arrincona, apestan los estertores del presente, la conciencia sustraída a la cual dábamos nombre, ahora se nos estruja hasta el último aliento y lo poco que queda en la cocina. Dormimos sobre un petate de lágrimas, mientras dibujamos un río para saltar las aguas. Nada tenemos de la tierra apuñalada, aquí se hunden los ojos como ver morir una flor. La noche más próxima nos resulta aterradora y nunca se cansa la muerte en la tierra de desposar nuestra condición humana ni la boca que perpetúa el vacío ni las colillas silenciosas que cuelga de la ventana ni la fe que suele desmoronarse como un hilo de arena. No basta con escupir los abismos a la calle cuando nos pisotean hasta el cuello. Ante lo abyecto, el sudor no deja de ser tortura.

 

Del libro: «Mi memoria se ha cansado de llover y esperarte», 2022

©André Cruchaga