DERROCHES DEL RECUERDO

 

© Obra pictórica de Joan Mitchel

DERROCHES DEL RECUERDO

 

Soy todo el hombre
El hombre herido por quién sabe quién
Vicente Huidobro

 

Vuelvo al hombre para morir en medio de todos los escombros.
Y en esa vocación de lava, rescoldo y miseria, abandono los dogmas,

de la carne y el seno ronco de mis confusiones;

hundo mis manos en la confusión del grito donde aprendí a morir,
y en el cráter de la herida que discurre como un ojo pobre
en las orillas del mundo de mi luz confinada a laberinto.
De mis pies, el asfalto golpeando siempre la historia del yugo infame,
el tiempo que nos trae cansadas melancolías,
sin que el viento sople y deshaga la voz ya degollada en el camino.
Una sed de ceniza muerde los pájaros anidados en el pecho.

Un alarido remoto moja la boca al punto de oscurecer
entre la maleza de remotos urinarios, «mientras va la anarquía

del corazón vertiendo su insaciable razón mortificada.»
Al cabo, no sé quién está al otro lado de la noche con sus furias,

ni quién huye de la libertad degradada a cautiverio.

Salvo la resignación, la noche sigue aquí con su metal silencioso

y enervante. Es como si la memoria se dilapidara con escalpelos.

 

Del libro: «Mi memoria se ha cansado de llover y esperarte», 2022

©André Cruchaga