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domingo, 24 de enero de 2021

APUNTES DEL INSOMNIO

 

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APUNTES DEL INSOMNIO

 

 

Lo único que guardo, después de todo, es el ruido en la memoria

de aquella rama de fuego que una vez ardió en las espigas del agua.

(Al término de la oscuridad, siempre son estrechos los caminos.)

—Quienquiera puede ver su armadura desde la jaula donde nada

se borra de un plumazo. Así está escrito en las venas.

Ahora toco la ceniza, después de haber hecho el fuego.

Toco el buitre del reloj y su plumaje de siniestro silabario.

Oigo el eco impasible, lento, cruel, de la carcoma y su atroz impureza.

Un hueso fúnebre me deja la piladera del ombligo en la boca:

lo vivido es como un disparo de tormenta, inculpación de la vigilia,

o solo más allá, tumulto de perplejidades, a menudo conciencia

desgarrada, del ala que nunca pudo abrirse frente al río del espejo.

En el alfabeto del jardín deseado, el recuento, de repente,

de la memoria y su rostro de penúltima ceniza.

 

San Francisco, CA, 2013

Del libro: Primavera de arcilla

©André Cruchaga

Apuntes del insomnio


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