ACRITUD

 

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ACRITUD

 

 

Oigo un río seco lleno de latas de conserva

donde cantan las alcantarillas y arrojan las camisas llenas de sangre.

Federico García Lorca

 

 

Nunca volviste para reparar tanto despojo sobre el desván maltrecho

de la camisa recrudecida de las alcantarillas, o del arroyo de sangre

que deshizo la ternura. Siempre es oscuro tanto recuerdo.

A veces la noche nos miente y se expande como una metástasis.

Uno siempre quiere huir  de las quemadas amarillas de la devastación,

del antro repleto de soledades, de los días mansamente homicidas,

de las bocas que susurran interminables cuchillos.

Oigo la luz malherida de las asimetrías, la acritud de la saliva

y esas postales horribles que enturbian los ojos.

Camino y trato de sobrevivir entre amoratadas calles y despropósitos.

De aquellos torpes caminos bajo la lluvia, queda el despojo.

 

Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga