PARAÍSO PERDIDO

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PARAÍSO PERDIDO

Cambia la piel debajo de la cobija de tinta de los periódicos. Una gota de frío se precipita sobre los espejos, las líneas de lluvia hacen de las ojeras, un yagual de vacíos grises. Nada nuevo, ahora, frente a los párpados, salvo el leve hollín que se desprende de los pensamientos, el paraíso que se acaba en lo remoto. (Éramos fulgor vivo en la tierna piel que nos hablaba del mar; luego, fuimos adusto coágulo en la mosca demente de las confabulaciones. Al cabo, nunca más encontramos el retorno.)

Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga