MESA FRUGAL

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MESA FRUGAL

Aquí, entre baratijas y el ahora de piedra sobre la cópula de los días felices. Todo lo colma el ventanal de luz que antecede al poema: como el cuerpo esparcido en el horizonte, un pájaro picotea los aromas del mantel del deseo que callo en el sigilo.

Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

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ASPIRACIÓN

©Pintura de Ignat Ignatov

ASPIRACIÓN

Vivir no es suspirar o presentir palabras que aún nos vivan.

Vicente Aleixandre

No hay palabras para esta urgencia de sueños, ni una luz tibia que se ajuste al paisaje de la noche, ni siquiera un pájaro simulado que vomite sobre las imágenes que se ven en el espejo. Camino sobre peldaños erizados de moscas, entre viejos portones de sal oxidada. Ahora que lo recuerdo, uno juega a múltiples disfraces, o a refugios donde haya una cama, o un pecho de cierzo que nos dure una eternidad. A veces solo quiero ponerle alma a las calles, una rosa antes que se pudra en un canasto de verduras, una puerta en cuyo fondo no se miren los retretes, un fuego que queme al tiempo y las lágrimas.

Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

©Pintura de Ignat Ignatov

PARAÍSO PERDIDO

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PARAÍSO PERDIDO

Cambia la piel debajo de la cobija de tinta de los periódicos. Una gota de frío se precipita sobre los espejos, las líneas de lluvia hacen de las ojeras, un yagual de vacíos grises. Nada nuevo, ahora, frente a los párpados, salvo el leve hollín que se desprende de los pensamientos, el paraíso que se acaba en lo remoto. (Éramos fulgor vivo en la tierna piel que nos hablaba del mar; luego, fuimos adusto coágulo en la mosca demente de las confabulaciones. Al cabo, nunca más encontramos el retorno.)

Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

ABATIMIENTO

©Pintura de  Pablo Picasso

ABATIMIENTO

Sangra el barro en su pagoda de espesura, un río de piedras colma la ropa: hay silencio de lavatorios en la habitación próxima al desvelo. Un sonido de olores agudos muerde el olfato, un mar de cuajatinta enhebra el desatino, un armario de piltrafas es mi universo. La luz es riesgo en estas paredes de la intemperie: cercano al espejo, las fiebres inéditas de la palidez, o aquella luna antigua que me trae el almanaque. En pleno bisturí de esquinas, se destiñe el oleaje de los genitales. (Un puñal de ebriedad trasnochada, corta sin más, el dulce ventarrón de los rescoldos.)

Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

©Pintura de  Pablo Picasso

HANGAR CLANDESTINO

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HANGAR CLANDESTINO

Mâinile tale de flori întorc răsuflarea lunii. Strigătul tău mă trezește,

o curbă neterminată în părul meu decupează nopți grăbite

ca o lecție de răbdare.

Marilena Apostu

Dentro del hangar de la noche, aquellas manos de horizonte en mi último resuello. Sí, una ventana detenida en mis ojos, a veces colgando del murmullo de algún pájaro en el horcón de la deshora. Entre los colores verdosos de los rieles del ahogo, los cuerpos enredados en la trenza de polen de la desnudez. En el fonógrafo del jaleo, la brasa destila sus herejías. O ese sueño que se gasta en los estallidos del fango.

Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

MUDANZA DEL TIEMPO

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MUDANZA DEL TIEMPO

Timpul nu vindecă nimic, timpul sapă răni mai adânci, riduri, tristeți.

Daniela Voicu

Cuando hablamos del tiempo debemos pensar en los escombros y en el resuello de tile de los párpados. En el charco de los pensamientos, ni siquiera la misericordia nos salva, ni siquiera las válvulas de escapa de los retoños. Pero hay algo que nunca cambia: la lágrima íntima para mitigar la sequía, la herida de los miedos que, en su momento puede tornarse epifanía. (Más allá, el tiempo es inédito, como la amatista de un beso en la puerta del poniente.)

Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

DEIDADES DEL MIEDO

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DEIDADES DEL MIEDO

Nu stau caii timpului pe loc

nici clipa veșnică nu-ncremenește

Raul Constantinescu

Siempre hay un laberinto de cascos en el polen de la antigua saliva de los centauros: ignoro si en la vigilia se aquietan las deidades del miedo, o es solo la feroz lengua del alfiler con su ojo de sal, la que permea las calles y sus mercancías, esas lujurias del corazón que usan los malhechores como una proclama. Alrededor del charco de desnudez del cielo y el aleteo, este mundo de magma infinito.

Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

VESTIGIO

©Pintura de Lauren Betty

VESTIGIO

Gazing through the gloom like one

Whose life and hopes are also done,…

Elizabeth Siddal

Bajo el relieve de la lengua, la saliva desentona con sus brotes de polilla. En un cuerpo decadente, lo único cierto es la brasa del fastidio, o la intemperie de los ídolos en un ataúd. (Cada día se afirma en la sintaxis de un mundo que va hacia el abismo de una infinita soledad de alargados brazos y grises como el agua derramada de las sombras.)  

Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga