Imagen cogida de la red
ANDENES
ROTOS
De vuelta a los andenes rotos de la espera, las aguas
secas de esta sed enajenada: es breve la aurora para todos estos sueños
reprimidos, huracán de cieno en la tumba de los pájaros. A ratos solo es ceniza
y niebla la entraña que se desgarra en la tinta. (Usted duerme mientras yo sajo la conciencia hasta deshacer los nudos
del agua de mi propia agonía.) Alrededor de esta piedra de luto, el aullido
que evoca a Lautréamont en una alberca de sueños amargos.
Del libro: Umbral
de la sospecha, 2020.
©André Cruchaga
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