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DESPUÉS, LA
DESHORA
La vida
en tiempo se vive, tu eternidad es ahora, porque luego,
no habrá
tiempo para nada.
Luis
Cernuda
En el instante de pensar en lo remoto, los jardines
dormidos
del destino, y el río en el que uno no se lava dos
veces
los genitales. Entramos con sigilo a lo recóndito de
la vida: es nada
esta suerte porque cada día tiene su misterio. Salvo
la desnudez,
todo se desdibuja al final del día.
Ya se nos acaba el tiempo pensando en la eternidad,
sin alcanzar
ese paraíso insondable: aquí, solo hay acumulación de
noches,
la suciedad que dejan las tormentas, el perro
transeúnte
de la bruma, la sospecha en la boca de la sombra, el
escombro.
Abro, ahora, mi alma. Después todo será holocausto, o
pañuelos.
Del libro: Umbral
de la sospecha, 2020.
©André Cruchaga
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