SEDICIÓN DE LA LOCURA

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SEDICIÓN DE LA LOCURA

A través del ojo el martillo líquido de las gotas y el humo

de la ciudad. Y el silencio de fango del horizonte.

Nunca he olvidado aquella antigüedad de la luz y el ocote

cerca de las rodillas y los ojos mitificados de lo sombrío.

Y los siglos de neblina que pernoctan en los trenes y las palabras.

Siempre están ahí los barquitos de cariño, la boca cautiva

de la arcilla, las grietas que ha ido produciendo el desuso

en las azoteas. O en los telegramas de tabaco de la tarde.

Siempre los poros abiertos sin borrones ni tachaduras existenciales

como una promesa incumplida en la cama.

Yo tengo en mis desatinos, un cuarto de temblorosas piscuchas,

y en mi locura, sudorosos rieles de juguetes de sed.

En el filo del orgasmo, aquella vigilia del lado de la cobija.

Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

PINTURA DE LA QUERENCIA

©Pintura Henry John Yeend-King

PINTURA DE LA QUERENCIA

En el fondo solo podemos rescatar el zumbido de las coces

y la siembra agotada a la altura del pecho.

Nada más siniestro que descender a la escritura de la tierra

sin dilucidar la narrativa del guijarro o los chiriviscos:

camino sin regresar nunca a casa. Nunca al sudor expirado

del despojo. Nunca a la lluvia de desastres o al dominio saqueado

de las entrepiernas, o al cuerpo de soledad en el que pienso.

Algo es piel en mi paladar cuando anochece:

siempre sobrevives a este grito sin ropa y a mi intemperie.

Siempre es subterránea esta sed que padezco aunque nada pase.

Hay semanas aquí de tu sangre desparramadas en mi cuerpo.

Del libro: Precariedades, 2020

©André Cruchaga

©Pintura Henry John Yeend-King

PIEDRA FAMILIAR

©Pintura de Martin Roberts,

PIEDRA FAMILIAR

Hoy calla el silencio desde la tumba de mi madre. Me habla reiteradamente desde el féretro, o de aquella piedra del lecho que se abre para verse invisible. Sobre los hombros la fiel fusión de un largo abismo que no alcanzo a leer en medio del frío de esta luz. Aquí la asfixia rompe el amarillo penúltimo de la rosa que existe como un puñado de sombras en la boca.  A menudo un solo cadáver avanza como un tren roto en los ojos.

Del libro: Precariedades, 2020

©André Cruchaga

©Pintura de Martin Roberts,

CLARIDAD DESASIDA

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CLARIDAD DESASIDA

Nos muerde el tile que llega a nuestros ojos y también el humo de la bruma repleto de rostros desoídos. En la trastienda del ansia, el engaño que nos desgasta hasta la demencia. La claridad huye de todos aquellos días drogados como un golpe de cascajo en la garganta. La lógica de los cuchillos multiplica el aura demencial del sexo en un mundo que nos intimida y enloquece: en la sombra secreta del patíbulo, resbala la dura memoria de lo que siempre quisimos soterrar, la desnudez vaciada en la tibieza hundida de las manos. En el ultimo polen de la nostalgia, la dentellada de tu cuerpo en mi penumbra.

Del libro: Precariedades, 2020

©André Cruchaga

PRIMAVERA INSOSTENIBLE

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PRIMAVERA INSOSTENIBLE

Y he de andar con este otoño a cuestas, sin dejar de pensar en la primavera de aquel suspiro que permanece en la desembocadura de los dientes. Alrededor de la arboleda que nos alumbra, el viento que renace en los pétalos de lo remoto: sangra la melancolía del cuerpo y el goteo del ansia, desnudo, en los ojos. Peces remotos muerden el silencio de la madrugada fugitiva. El filo de los límites hace crepitar la anatomía de la carne.

Del libro: Precariedades, 2020
©André Cruchaga
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IMÁGENES DETRÁS DEL AIRE

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IMÁGENES DETRÁS DEL AIRE

En cada camino, —los de ayer y los de ahora—, el trabajo oscuro de lo que duerme dentro del pulso. En plena respiración, viene lo remoto y esa carcoma que se deja ver a través de la ventana. (A veces es violento el coágulo de alas que yace en el monte negro de la mirada: como polvo en la lengua, la tierra de tu voz y la furia de tus muslos. Todo es la misma sombra que se evapora en el animal de humo de la historia.)

Del libro: Precariedades, 2020

©André Cruchaga