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miércoles, 29 de enero de 2020

NINGÚN ITINERARIO

Imagen FB de Pere Bessó





NINGÚN ITINERARIO




El horizonte huye suicidándose dentro de nosotros: es inexorable el misal de los agujeros y la nodriza de abismos que nos asiste. Sobre la piedra impasible del tiempo, la mutilación brusca del aliento en las cornisas. Ningún itinerario es depósito absoluto de nuestros imaginarios: la lengua siempre sangra en ese juego macabro de la impaciencia. Siempre nos apiñamos en la gotita de quimera que cuelga del árbol de las paradojas.

Del libro: Precariedades, 2020
©André Cruchaga


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