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jueves, 26 de diciembre de 2019

ALBA DE LA MUERTE

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ALBA DE LA MUERTE




Es triste el alba frente al ojo de la muerte: suena la madera como un barco quieto en la desnudez menguante de la luz. A ratos nos quema la boca seca del incienso, la piedra al cuello y el paisaje con montículos de escarmiento. Inerte el dardo de la opacidad en los encajes, espectral el pájaro que nos delata en la negra ofrenda del tiempo azaroso. En la deshora solo el juego del ansia con su furia de armadura.

Del libro: Precariedades, 2019
©André Cruchaga

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