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ALBA
DE LA MUERTE
Es triste el alba
frente al ojo de la muerte: suena la madera como un barco quieto en la desnudez
menguante de la luz. A ratos nos quema la boca seca del incienso, la piedra al
cuello y el paisaje con montículos de escarmiento. Inerte el dardo de la
opacidad en los encajes, espectral el pájaro que nos delata en la negra ofrenda
del tiempo azaroso. En la deshora solo el juego del ansia con su furia de
armadura.
Del libro: Precariedades, 2019
©André Cruchaga
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