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AÚN SE HACE LA NOCHE
Aún se hace
la oscuridad en el cielo desbocado de la imaginación.
Un poco de
insomnio se sienta a la par del candil del tiempo.
Algunos
atravesamos los nudos tenebrosos de la tortura,
en cuyos
ataúdes pulsa la condición humana, esos fantasmas
que nos
acompañan sigilosos, como un grito colgado
de una
rendija. O un jirón de hojarasca, húmedo en sus orificios.
En el fogón
del cuerpo,
el amor no
deja de ser un sofoco inverosímil, una sombra incierta
en el confín perdido de la noche.
La verdad
es que duele demasiado la melancolía, roída de belleza.
La noche se
hace siempre en aquellos dientes taciturnos,
“como fruto
del tiempo al fondo del agua.”
Del libro “Estación
Huidobro”, 2019
©André Cruchaga
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