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SIEMPRE
EL LUTO
Por
siempre el luto en esta noche que comulga con altares.
El
coágulo de sombras en la almohada como una ráfaga de heridas.
El
eco de los zapatos mordiendo las sienes
de
modo que todo se estremece: el alma se embriaga de abismos
ahí
donde los agujeros de la tristeza hacen lo suyo.
El
invierno de la desnudez derramada sus vencidos fuegos,
la
carne apenas alrededor del duro carbón del cuerpo.
En
medio de la sangre que bulle de rejas,
el
cuchillo de los meses y este dolor constante a la orilla ciega.
Sobre
el pecho, banderas y glorias pulverizadas.
En
el corazón, mientras tanto, detenida la bacinica del firmamento,
o
esa alegría vulnerada junto al pájaro del ímpetu.
Ya
he quemado el viento y la brisa y asumo el desvarío,
como
ese largo júbilo de la indigencia.
¿Qué
existe después de la sorda tristeza de los muros?
—el
luto, casi metálico, estremece mis dientes.
Del libro “Vallejo dream”, 2019
©André Cruchaga
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