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sábado, 24 de marzo de 2018

FICCIÖN

Imagen: Pinterest





FICCIÓN




Deberás seguirme hasta el cementerio y velarme
junto a otros muertos.
Debajo  del taburete  donde yace la muerte,
los objetos soportando el peso de la tristeza,
las ganas de leer con sarcasmo,
el desorden movedizo de los sueños.
Después de todo, la benevolencia se ha convertido en ficción
en su ascenso al cielo,
en esa parte donde se pierde el cordón umbilical.

Pensándolo bien, la luz me vuelve impotente:
deberías rescatar mi cuerpo y alma, 
para que los moscardones se mueran de nostalgia
y desciendan de golpe al fondo de la tierra,
como un acto sublime. (Ante tiempo y cuerpo vencidos,
sólo nos queda apretar lo diminuto
de la inocencia que nos habita.
O quizás limpiar la soledad inflamada del sollozo.)

Vives en los mismos andenes donde yo camino,
no en mundo diferente:
pero claro, hoy en día hay tantos absurdos como el éxtasis,
como los centavos colgados de la caries del calendario.
(Uno acaba por acostumbrarse a la murmuración
de la humedad, a los espacios con paredes tomadas,
a ciertas sombras ocultas que habitan la muerte.
Vivimos entre multitudes huérfanas de arcas.)

Alrededor del cuello uterino de los caracoles,
la ciudad fálica del pez
que muerde el taburete de noche de las aguas,
el pálpito con vómito de la carne,
el pubis donde el semen da sus dentelladas.
(Ahí sobre la bandada de ceniza de los cuerpos,
la piscucha desnuda de los ojos,
y ese ruido de lámpara en los poros,
y en las esquinas de los etcéteras de la ternura.
Ahí, sí, en el cesto agridulce del itinerario.)

Al término de la jornada, habrás de hacerle cirugía a mi boca
acostumbrada al libre albedrío;
entre los restos eventuales del ahogo,
las relojerías ciegas en el féretro.
O esta memoria en llamas, cautiva del fuego.

Barataria, 2012
Del libro “BLUES”, 2012 (inédito). 140 pp
© André Cruchaga
Imagen: Pinterest

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