SUEÑOS

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SUEÑOS

Me llama la sangre.
La sangre de los días de éxtasis, más acompasada que la mar.
La sangre que no olvida jamás y que me invade con su color terrible.
Que este inútil viaje de los ojos termine pronto!

Alfredo Gangotena

Sujetos dolientes a veces en el aliento de su brida:

están ahí como el aire con su propósito firme,

así el vivir vierte las aguas de su río

—conversan de lo que vendrá

o, simplemente anuncian esa historia del corazón

que habla de fríos.

Sobre la vida hay antiguas voces o caminos

que nuca conducirán a ninguna parte

—así está escrito

en la buena costumbre de la esperanza que de repente,

tampoco

es un camino a andar,

sino una vereda desandada por el bosque

de los pies.

El sueño es distinto cada día en las palabras.

Distinto todo:

la ilusión se queda temprano en la garganta

—no dura una mañana

por más que camine y le gane al tedio y la tristeza su lluvia

y sus manos de tierra.

El viento se lleva las raíces con su música.

Lo acompañan ocultos destinos

—leñadores de una tierra migratoria,

espejos cambiando

los meses en la penumbra de la semana

—en la necesaria sombra

que ocupa los pasos.

Mañana estarán abiertas las cartas,

la luz del día envejecido,

la hora sigilosa de las vísceras colgando quizás

de la memoria o las ventanas.

Los sueños son la mitad de la noche

en el camino

o tal vez la historia de este caminar

sin concluir su cataclismo.

Esta brasa ronda el abismo:

la historia personal es como la memoria

en el madero

—el ruido de la luz sangra en el abismo de la brasa.

Escrito está el fuego y el invierno en los poros.

(De las alambradas prende el sudor,

cuelgan los pañuelos de la muerte, los rincones y el crimen.)

El libro de la lluvia o la mano palpitante de la casa de mi infancia:

están ahí los frágiles años del recuerdo,

la calle de la memoria,

con sus solas ventanas y mi afán obseso de soñar el sueño

y el destino

en las palabras.

Te miro y me miras, Vida, al alzarte sobre tardes imprevistas.

—Te miro y me miras en alguna rareza maternal de libros

que cautivan el muro cerrado de los ojos,

el puñado de rostros en la respiración.

Por un instante la ceniza borra el papel amarillo de las palabras:

pronto al doblar una calle uno piensa en el hampa

—habitaciones, sombras, cuerpos,

que escuchan nuestros pasos,

niños con los dedos fríos

o cabezas que nacieron

para la impaciencia con una ya larga fatiga en el rostro.

Para atravesar  del calendario de todos los días,

cierro mis manos:

Tantos ojos que he perdido en la escritura

de los tiempos verbales.

Nunca concluí viajes ni he llegado a puertos,

sólo he logrado la herrumbre

de las mudanzas,

los rostros triviales de las sílabas,

las manos borrosas

de las palabras en el tiesto de los sentidos.

Tantos ojos de escalofrío

en mis aguas:

los sueños no son más inocentes que el sabor de los jardines,

ni la luz es más diáfana que el vaso de la noche,

ni la piedra es más silenciosa

a la voz de los pájaros cuando éstos picotean puertas cerradas.

Tantos ojos que me cansé de mirar el mantel de los adioses,

la sonrisa dibujada

en los periódicos y la siempre gastada piedad

como un juguete desoído.

Tantos ojos mientras la noche con sus brazos juega secretamente

para detenerse en mis pies de ave nocturna:

—o mejor, rama

en la inclemencia sin puertas ni ventanas…

Algún sueño será pretexto para derriban celdas.

Auque los sueños

no se bañan en las mismas aguas todos los  días.

Al final, sólo aspiro,

a esa imposible alegría de la ropa y a que el viento deshaga

esta silla de espera donde están los pelos de punta.

Al final, es el espejo de los sueños

donde el sol hiende el rostro de la ceniza.

Mientras el azogue del polen  empuja las alas

hasta que los relojes laten en los párpados como el horizonte.

Barataria, 09.XII.2008

Del libro “CUERPO DE POSTRIMERÍAS”, 2008 (Inédito) 120 pp

© André Cruchaga