MEMORADO DE BALCONES

Fotografía: Pinterest

MEMORADO DE BALCONES

Provocador de las grandes fuentes sombrías,

Alojado en la voluntad animal.

Francisco Maradiaga

En la emboscada se abren los balcones clandestinos del aliento,

la aurora en la escalera del aliento, el tiempo desconocido

de las abejas en la rama de las lágrimas que una vez fueron

el vilano de la ebriedad.

Como en Luvina, sólo vivimos nosotros,

cargando la hamaca de tantas dudas, el loco caballo perdido

de la cordura, el taburete blando de las nubes,

la puerta que a veces respondió a los dictados del pecho.

Desde la neblina los días huraños de las sombras

Mordiendo hasta el cansancio,

o el simple delirio de ver la campana del horizonte.

Todo cuanto se abre, lo ve el tejado de los ojos,

crece la mata de la respiración  desde su tallo de eucalipto.

Persigo el corazón hipnotizado de los gorriones,

cada hoja de árbol que cae y fermenta el humus de las cosas,

de tal forma que los ojos deletrean el confín profundo de los muertos.

Veo cierta obsesión por las apariencias,

es una labor de minuciosa competencia, —¿para qué, me digo?—

sin duda para triturar los sueños que no son dados con naturalidad

por el arcano de la lluvia,

al peculiar espejo de la miseria humana que nos adentra,

sin decirlo, en otra armadura sin cabellos,

sin sesos, sin alma.

Escribo hipnotizado dentro de las paradojas del arco iris.

Abro los espacios de hoy y de mañana, y resulta difícil,

caminar entre neumáticos gastados y grasientos,

entrar a comedores donde nadie ríe,

ni ve la ciudad sin camisa sobre el plato, el goteo de las axilas,

el pudor dibujado de los genitales cubierto con servilletas

mal lavadas, saleros que se abren a las moscas

como el paisaje de todos los días en nuestras calles.

Después de todo, arrimo el pie al taburete

en donde la conciencia se sienta cansada de tantos golpes.

¿Qué pasará después, al término del día cuando el café espeso

Haya hecho el efecto deseado

y sigamos retenidos en el colador mezquino

del subdesarrollo, tras la propia partida del sosiego?

Sin duda, habrá de sacudirse la fatiga, el horizonte amontonado

de piedras, los suspiros de la sed sobre la tierra,

el maquillaje hundiéndonos de los pies hasta las sienes,

sonámbulos de tanta distancia,

del guardapolvo de los armarios,

quizá para sofocar el fuego o esconder el cuchillo amarillo

con avidez de gargantas de los desquicios.

Al final me resisto a renunciar a la lucidez de un pubis

en mis pupilas,

me niego a la espuma y al miedo,

me niego al trance de lo ilusorio, aborrezco los montepíos

y las cantinas, las tarimas amedrentadas sobre los ojos.

Empiezo a dudar de la alegría con aplausos.

Cuando el aliento llega a mis manos puedo recoger las semillas

trabajadas con sudor y tinta, con sucesivas palabras inocentes.

Barataria.

Del libro “A MANERA DE POSDATA”, 2011 (Inédito) 130 pp

© André Cruchaga