FRONTERA DEL ESTERTOR

Fotografía: Pinterest

FRONTERA DEL ESTERTOR

Me muerde el aire sangriento de los miedos. La lengua oscura

de la piedra pómez del país, la tristeza metálica del estertor.

El aire de los telares gastados del vértigo o los vestigios,

el abanico entumecido de la transparencia, los corazones carcomidos,

la insania cargada en los hombros, la vena rota:

espeluznante sed del aleteo oscuro de la sal, de las inclemencias

y hostilidades en el frío de los ahoras.

Las puertas dan pavor frente a las campánulas;

los andenes de saliva nos comen los poros;

en los folios de los muros no se escribe con legibilidad,

ni la tinta azul penetra en los pájaros.

Dentro de las luciérnagas los relojes desvelan su traje cansado.

Las pupilas parpadean en la frontera del sueño:

—sé que la perplejidad es a menudo un paisaje moribundo,

donde solo caben sigilos y desazones,

mares de confusas bufandas, vitrales ateridos,

aullidos que no comen los ángeles, aliento de portentosas uñas.

Necesitamos rollos doble hoja de papel higiénico y listerine,

para limpiarnos las promesas, los dedos después de tocar los murmullos,

las grietas cultivadas en los invernaderos,

y hasta el orgasmo del asceta en su clarividencia.

Siempre nos mordemos en esa jauría del adobe: la oscuridad

es la brasa diaria de los alfileres, el cuaderno de todos los días,

la ofrenda puesta en el atril de los sueños.

(Todos los burdeles por instante propician los olvidos.

Ahí no cabe la vehemencia de los sermones, solo la fuerza

Abrasadora de la vehemencia.)

Hoy por hoy, nada nos conmueve:

vivimos días de obediente extravío,

mazorcas de purulenta sangre,

vinagre de patética mensajería, retretes de pésimo oleaje,

paisajes que no caben en la cordura,

ni en el plato de comida.

(Nos toca, descubrir las bondades de las poluciones y el engrudo,

la armonía de las llaves en el perfume de los pétalos,

intuir en la siembra, la cosecha feliz, armar otro calendario,

sin los comensales frecuentes del horror, desinfectar el trino,

fundar otra luna en la dulzura, —quizá así, sea vivible

la neblina, el desierto, esta agonía puesta en las tejas de la luz.)

Por ahora debemos controlar las ansiedades,

ese minuto eterno de las vigas, los ojos curvados de gargantas;

y hasta el césped que muerde el muelle de la memoria.

Nos toca sonreír en medio de sinnúmero de párpados gastados,

baja la cabeza, para que las costillas no duelan;

nos toca beber el mugido de las baldosas y las axilas de los mendigos,

el futuro del respiro en latas de aceite, el aire en cucharadas de gritos,

tu pubis al borde de las cárcavas;

en las calles, los perros despiadados de las axilas, el tráfico sordo

de los recién nacidos, la hormiga sanguinaria en los dientes,

el escorpión de la historia como un collar rugiente,

la amenaza en el retrovisor de la espina.

Nos toca caminar leguas de cansancio. Y huesos en disputa.

—Así, como nómadas en el espejo

quebrado de las aguas. Así, en la alegría inaccesible, en la frontera

que nos abrasa con el ceño de granito enfebrecido.

Del libro “TRASTIENDA”, 2011 (Inédito) 120 pp

© André Cruchaga