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lunes, 9 de octubre de 2017

PIEDRA DE LO INMÓVIL

Pintura de Erin Ashley, cogida de Pinterest





PIEDRA DE LO INMÓVIL





Has vuelto aunque ya no existes: de un modo u otro mis manos están cortadas como esos fantasmas demolidos por la devoción están vencidas las horas y sólo queda la melancolía o esa suerte del más adentro de la niebla de las cuentas de soledad existentes (a tientas desando el rastro de mi imagen igual que lo hago con la piedra de lo inmóvil por cierto ya se han marchado todos los trenes) sobre las fauces del granito los oráculos errantes en los andenes y el filo a ciegas en mis pies a veces sólo es cuestión de deletrear las ruinas de la locura y quitarle el pasamontañas a la ceniza morder el torbellino de la ráfaga y que alcance la velocidad de una locomotora cayendo al vacío los umbrales siempre están hechos de los tiempos amarillos que deja la noche: uno transpira esos sueños de animal mojado y devora los miedos de las líneas que hacen los pájaros todas las destrucciones son la misma cosa: cambian los abismos pero no su esencia uno sueña con navíos o sorpresas mientras se derraman bocanadas de noches mientras el deletreo de las axilas jamás puede ser siempreviva jamás uno desanda los calendarios: es la misma piedra amotinada en nombres sucesivos la que pervive en el conjuro de las estrangulaciones en la boca del granito mi garganta ensangrentada la sinfonía monocorde de la tráquea roto el fósforo que alumbra las monedas tiembla en su ancla la leche de los incendios el pulgar amaestrado del silencio cuesta caminan sabiéndose humano: hay bajamares filosos como un acantilado y enjambres de pétrea niebla seguro que ya he cortado el infinito y quiero vestirme a veces estorban las cucharas y la crucifixión el sexo d entonces por contrato el chillido oscuro de una llovizna o aquellas caricias burbujeantes de las estatuas (a cada quien le corresponde conspirar a su manera los antifaces son un buen relevo para explorar la blandura de la luz o respirar el dolor de las catástrofes después de todo la noche es apenas un rumor agolpado en mi boca un alma sin hidratarse un paraíso de cópula fosilizada) ante la piedra lo más seguro es que nos encante o irrite la espina estática del agobio después de rodo mi lengua se enreda es una nube de arañas (usted no lo cree) pero una hebra de moscas habita la cigarra de mi ventana…
Barataria, 2017

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