ASOMBRO DEL EXTRAVÍO

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ASOMBRO DEL EXTRAVÍO

Su voz solo Su voz y mi infancia que se desmorona cuando regreso a ella: en la mirada se queman los horizontes tanta el olvido y su estatua de amante en alguna esquina del viento hay lenguajes confundidos y sombras de granito que desafían a los ojos y ropas que uno dejó atrás del imposible croa el frío en la covacha del tórax en el alto oído de los ecos se acumulan las fogatas de la noche y sus cruces o la lucidez necesaria para no trepar al árbol donde anida el cuervo siempre los anhelos resultan inexactos para ascender o abrir la caja de aire del tiempo toda la luz es lo discontinuo de la oscuridad todo sollozo irrumpe con su propia identidad el agua infatigable de los pequeños mundos desvividos desde la furia heroica de las palabras desmoronamos los ahoras y cuanto de fúnebre tienen los cementerios sobre el cadáver difuso de las perturbaciones los candelabros diagonales de las ventanas las noches inmóviles de los cántaros: todo aquello a lo que se juega gira en torno a las deslecturas de los sarcófagos en cuya lápida uno le agradece a la posteridad nunca aprendí de memoria las congruencias sino el nexo de las sombras con el aliento esa ilusión de conciencia que uno tiene con las erratas o la alma marea de la agonía colgando de un muelle a ratos la mirada se enfría de tantos nombres de tantas pastillas jarabes ungüentos pócimas que siega la curva del umbral cualquiera sabe que es leve el corazón y perenne el asombro hasta el punto de perdernos de quitarnos la ropa y el alma pero en fin nada importa el extravío es solo una manía de no estar aquí un vacío que bien cabe en lo insepulto de las palabras o en el rosario de ceniza del remanso uno acaba siendo  ese nunca del que nos hablaba el poeta en su “pasado efímero”

Barataria, 2017