DEGÜELLOS

Imagen cogida de la red

DEGÜELLOS

En torno al vacío de las ventanas no existe garantía a la moralidad.

La madera de los féretros, por desgracia, nunca recupera su brillantez,

tampoco los disfraces del cerrojo  y los hastíos.

Asfixian los alrededores del invernadero y el humo colgante de la niebla.

En medio de las cobijas nauseabundas del agua, obra a traspiés el sigilo.

Detrás de la claridad solo hay infiernos infinitos, idénticos al vértigo

oscuro de los cántaros del trasmano.

Sólo la indiferencia y la adustez poseen su camino endulzado de metales.

Me detengo a arder en las alas convencionales de hojas y ramas.

De vez en cuando los jardines de jengibre picotean el aliento y tiñen

la inocencia de los límites próximos al musgo.

Más allá de ciertos lugares segregados, las líneas del tiempo con sus miedos,

las manos desvanecidas en la sombra de los espejos,

o ese ojo en fuga que nunca se harta de mirar desde adentro.

Nada tiene sentido cuando el filo ha desdibujado la mañana de las palabras,

y la voz se aleja y muere en el río de silencio de los sembradíos.

—Es como si de pronto hubiese transcurrido todo un siglo de espejos rotos,

todas las ventanas del tiempo colgando del eje de la noche.

En la palpitación se alzan los ojos sumergidos de las solapas: mientras

la sombra delinea su absoluto, la hoja endurecida del asfalto,

se adentra con sus despojos en la sangre. (El ansia degüella el infinito.)

Barataria, 2017