ARREBATOS

Imagen cogida de Printerest

ARREBATOS

Con su orificio de sollozos la lluvia mortal sobra la hoja indemne.

Siempre es así en la persiana de los sueños, en el arrebato del brebaje,

o en el trópico de césped de las lápidas.

Al término del vuelo la luz nos da golpes inesperados, muerde el callado

sueño, la humedad de los designios: cavila el tiempo

en medio de nuestros ojos pobres; no hay palabras que reemplacen

este desvarío, siempre me estoy precipitando entre los muertos.

Hay heridas profundas que salpican mi pecho cuando noche y aguacero

se juntan como un osario común entre los dientes.

(Alguien me llama desde el eros de los analgésicos, es desgarrador

entre tus muslos; crece hasta el fondo el árbol de la tenacidad.)

Debo leer entre líneas el alba de la ternura, el esperma en desorden

de la sombra, la complicidad encadenada del alfabeto, el cielo nutrido

de la brasa, los lagrimones soberanos de las cobijas.

Después el cuerpo y sus fantasmas, la atmósfera terminal de la madera,

la rama de agua sobre la almohada cuando se duerme.

Después la brisa y la lezna de los suspiros, el pecho y la memoria.

De pronto, todo vuelve a ser polilla.

En la boca, claro, siento el nudo de las substancias y la desnudez remota.

—Vos corrés, claro, a través de todos mis fríos.

En el barandal de mis aguas, el sonido inseparable de la sangre.

Barataria, 2017