Imagen cogida de la red
VIENTO DEL SUBSUELO
El cuerpo mudo en las ahorcaduras de la
noche gris la mano de las ventanas frío el equilibrio de la respiración y su
hueste de murciélagos cada vez es mayor el extravío las aguas cosidas de las
palabras la noche de humedades indecibles duelen las carpinterías y su madera
destrozada de olores siempre es un desierto la sal sobre una lápida o los
amarillos sinuosos de los incensarios —el
aliento todo eterniza su pellejo herrumbroso en los ecos no hay instante claro
para abrir las bisagras ni contemplar la desnudez que han hecho las ojeras:
siempre vuelvo a lo humano que tienen los dedos de la estampida quizás a la
orilla de mis manos donde se suicidan las campanas junto a mi muerte el cardo
de los sueños y esta tempestad de sombra y este otro lado paciente de la niebla
y esta turbiedad de relojes náufragos
Antes de cualquier nombre la usura de las
alas y la llave del viento en el subsuelo del granito y el disimulo con su tiranía
El silencio tiene esa algarabía de lo denso
guarda la luminosidad muda de los féretros la ramazón tronchada de las sombras
en los párpados
No hay atajo que valga a los ojos ni goteo
que deje de ser aguacero…
Barataria, 2017
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