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martes, 11 de abril de 2017

VIENTO DEL SUBSUELO

Imagen cogida de la red





VIENTO DEL SUBSUELO




El cuerpo mudo en las ahorcaduras de la noche gris la mano de las ventanas frío el equilibrio de la respiración y su hueste de murciélagos cada vez es mayor el extravío las aguas cosidas de las palabras la noche de humedades indecibles duelen las carpinterías y su madera destrozada de olores siempre es un desierto la sal sobre una lápida o los amarillos sinuosos de los incensarios el aliento todo eterniza su pellejo herrumbroso en los ecos no hay instante claro para abrir las bisagras ni contemplar la desnudez que han hecho las ojeras: siempre vuelvo a lo humano que tienen los dedos de la estampida quizás a la orilla de mis manos donde se suicidan las campanas junto a mi muerte el cardo de los sueños y esta tempestad de sombra y este otro lado paciente de la niebla y esta turbiedad de relojes náufragos

Antes de cualquier nombre la usura de las alas y la llave del viento en el subsuelo del granito y el disimulo con su tiranía

El silencio tiene esa algarabía de lo denso guarda la luminosidad muda de los féretros la ramazón tronchada de las sombras en los párpados

No hay atajo que valga a los ojos ni goteo que deje de ser aguacero…
Barataria, 2017

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