DESTINO DEL VIENTO

Imagen cogida de la red

DESTINO DEL VIENTO

No hay rumbo, ni horizonte, ni barcos, sólo el viento y su sal de espuma.

Existen lentos litorales alrededor de los ojos, lentos mástiles

despedazados, lentas hojas movidas por la brisa; sobre los escapularios oscuros 

de los imaginarios, las anguilas muertas sobre la mesa de un antiguo muelle

como monedas o cementerios.

Como el sinsentido, los dientes del viento y su boca de piscuhas ciegas,

como una instantánea de luz, el grito febril de las banderas,

como amante sonámbulo, móvil alrededor de las fotografías: extraviado, 

igual que el humo, o las palabras que apenas asoman en la fatiga.

Uno nunca sabe qué rumbo toma entre los tantos vacíos de los huesos.

A veces camina como un ventarrón de cuchillos y da miedo su audacia.

A veces arrastra amargas heces y rostros de encendida impaciencia.

Despierta y camina como hambre demencial.

Remienda o derrite las esquinas líquidas de las rosas: no hay ruta, ni calle ilesa,

ni edad en esta vastedad invisible.

No sé qué juegos juega, tampoco sé de la estampida de esa voz que levanta

los sombreros y hace de ellos pájaros despiadados.

Todo posee una línea imposible de distancias, de frondas y catástrofes.

(Avanza sobre las sienes el lenguaje coloquial de las ventanas, la respiración

y el parpadeo: tiembla el cuerpo en su oscilación, muda su disfraz debajo

de pelucas cansadas de tráfico. Nunca estoy a salvo aquí.)

A mi alrededor nadie que dé sombrita, salvo la condición de víctima.

En algún lugar, vociferan amontonados todos los vientos y mi propia claridad.

Barataria, 15.V.2016