LLAVE IMPOSIBLE

Imagen cogida de la red

LLAVE IMPOSIBLE

Es así la niebla viajera sobre el deletreo de los sueños, ramas donde las proas

son páramos, y abismo el riel calcinado de los trenes.

Siempre los escapularios como el cuentagotas de sal del alma.

¿Qué tiempo nos alimenta a través de estas sandalias desgastadas del aliento?

¿Qué tapices habrá que arrancarle al calendario o a los antifaces?

¿Hacia qué tren los viejos durmientes de la sangre, el collar ácido de guijarros,

apenas los gemidos como vagones extraños?

Abyecto el hollín sobre el cuerpo: a menudo uno quiere abrir el ojo de la aurora,

y respirar racimos de buenos augurios; pero ella es una sortija que agosta

la garganta y hace del tránsito, un coágulo de barro seco.

Uno desea saltar sobre las reses negras de los tapiales y hacer que desaparezca

la tristeza y su enorme cántaro de vieja metrópoli.

Otros, esperan sentados a que la historia los absuelva; mientras,

busco en el buen samaritano, una sastrería, o una farmacia, o una casa

con manos extendidas, o una calle tranquila sin apiñamientos de ninguna índole. 

(Ahora veo al país sin ninguna llave posible. Son distantes los sueños

y las ventanas; no así, los candelabros,

ni esos exilios que también mutilan nuestras infancias.)

Todos los días nos acecha la aguja del ahogo, el trozo de  delantal de la viudez

y la oscuridad; en el poyetón no está el hechizo de ninguna llave, sino el plato

consuetudinario del aullido y la tortura de hielo de la miseria.

Barataria, 04.XI.2015