PARAGUAS

Imagen cogida de la red

PARAGUAS

Oscurece en el hongo negro de la respiración, vos en los calendarios al borde

de la nada, sobre la diadema agrietada de la boca: a menudo uno se percata

de ciertas tempestades, —digamos, de ciertos océanos inexpresados

en el pecho y que balbucean oscuras nostalgias.

En algún ojo devastado se desangran las sombras, negra humedad de piel

y musgo, negras lluvias y patéticas alegrías. A veces solo invoco los antiguos

arcanos, el destello de sexo en la copa del día.

Uno pasa las aguas con cualquier estandarte en medio de las manos.

Sobre la conmoción de los relojes, la oscuridad mojada de las axilas, y la puerta

de la infancia con sus llaves redondas.

Al comienzo uno siempre desafía cualquier sospecha. (Crece el albedrío

del goteo sobre el cuerpo; crece la extraña brasa de lo líquido; crece la madera

apagada frente a los ojos; crece todo este sometimiento al frío.

Crecés, vos, de armadura y olvido; crecés bajo la tutela de los signos inclementes 

de la ceniza.)

Hurgamos en el rostro de las palabras.

¡Saber que la memoria ha sido hecha de nudos desasidos! Un paraguas,

—acaso—, de violentos estertores. El aliento tiene sonido de caverna.

¿A qué paso la bestia de la herida nos depreda? Tu voz, apenas, llena de luto;

nos castra el perro, mientras ladra la lluvia su latido errante.

—Olvida toda la madera que hemos vivido, enterremos los trapos en la lluvia.

Barataria, 10.VII.2015