DESASOSIEGOS

Imagen cogida de la red

DESASOSIEGOS

Es el hampa y el terror la gota derramada sobre las aceras. ¿Dónde decapitamos

esta orgía? ¿En qué otro desfiladero respiramos las persianas del aire?

Un muerto golpea todos los días el olfato y muerde los cansancios

hasta el punto del desasosiego.

Los trozos de parafina embotan el olfato.

De cara a los adioses se desmayan los pájaros. El miedo y el grito son nuestros

vecinos más constantes.

No importa la mosca que lame el cuello hasta la saciedad.

No importa el montoncito de ojos cercenados colgando del tapial de la memoria

ni las puertas derribadas que indiquen otro camino.

El cuchillo salta como una liebre entre las sombras: las uñas gotean erectos

ataúdes. En el cortejo, las tripas y sus  armarios y las bisagras abiertas del pulso

Desde luego nada es extraño.

Uno siempre lleva goma de mascar para hacerle frente a las navajas.

Entre la juerga de las paredes pintadas, el día a día con su taza de ventanas.

¿Quién sueña cuando la guillotina está próxima a la garganta?

En ningún lugar deja de existir el escombro…

Barataria, 13.II.2015